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Zarzo Escribano

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microrrelatos

El adolescente

noviembre 15, 2020 by gzescribano Leave a Comment

Se la ha follado. 
Y se queda tan ancho. 
Vaya padre. Yo qué culpa tenía de ser así, de ser tan…Ya no sabía ni cómo llamarme, porque autista me habían dicho que no. 
Raro.
Friki.
Especial, dice mi madre. 
¿Pero mi padre? 
Era solo una paja, papá, con la vecina. No tenías que montarme ese escándalo. 
Y menos mentirla a ella para follártela.
No te odio, pero no te soporto. 
Como dicen en las películas, la venganza será terrible. 
No sabía como, pero me vengaría. 
#
Se la está tirando. Se la está tirando en toda mi cara.
Dos años de sonrisas en el ascensor. Dos años de pedirle sal o cualquier cosa solo para verlo sonreír. Dos años de estar pendiente de sus movimientos para cruzarme con él en el portal. Dos años esperando que diera un paso y a por todas. 
Y resulta que en lugar de follarme a mí se folla a mi hija.
Los mato. Te juro que los mato. 
Eso no se le hace a una madre.
Me estaba volviendo a volver loca. ¿Cómo podía pensar algo así?
Mi pobre hija, el cerdo de Arturo la había desvirgado. Y no solo me dolía eso, sino que ella ni me lo había contado. 
Bueno, quizá me lo merecía. Nunca había tenido el valor de hablar con ella abiertamente de hombres. ¿Pero de qué iba a hablar? Ella me preguntaría si su padre y yo teníamos relaciones. Y no quería mentirla. Porque esas cosas se saben, los ojos y el lenguaje corporal lo dice. Y, vaya, que ya era mayorcita para que alguna vez nos hubiera podido escuchar, pero es que no había nada que escuchar. 
Fede no me tocaba desde hacía años. ¿Por qué? 
Porque ninguno de los dos quería, la verdad. 
Pero Arturo, si tú supieras….

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Y por supuesto, los primeros tres relatos que componen esta saga de ConfinadoX.

Te espero.


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La contagiada – ConfinadoX 1

septiembre 30, 2020 by gzescribano Leave a Comment

Marzo​​ de​​ 2020

 

¡Qué​​ mala​​ suerte!

Sabía​​ que​​ tenía​​ que​​ haber​​ cancelado​​ ese​​ viaje​​ a​​ Italia.​​ ¿El​​ resultado?

—Leila,​​ has​​ dado​​ positivo​​ en​​ la​​ prueba​​ —me​​ dijo​​ el​​ sanitario.​​ 

​​ Un​​ pedazo​​ de​​ positivo​​ en​​ Sars-Cov2.​​ 

Dos​​ semanas​​ ingresada​​ y​​ más​​ mala​​ que​​ un​​ perro​​ con​​ sarna.​​ Al​​ tercer​​ test​​ dio​​ negativo​​ y​​ no​​ cabía​​ en​​ mí​​ de​​ gozo.​​ 

Pero​​ cuando​​ salí​​ del​​ hospital​​ empezó​​ la​​ otra​​ pesadilla.​​ 

Me​​ esperaban​​ al​​ menos​​ catorce​​ días​​ de​​ cuarentena​​ forzosa​​ y​​ todo​​ el​​ país​​ estaba​​ sumido​​ en​​ un​​ confinamiento​​ obligado.​​ Pero​​ estaba​​ contenta,​​ otros​​ muchos​​ miles​​ no​​ habían​​ tenido​​ la​​ misma​​ suerte​​ que​​ yo.

Llegué​​ a​​ casa​​ agotada,​​ cuando​​ cerré​​ la​​ puerta​​ tras​​ de​​ mí​​ y​​ me​​ vi​​ en​​ el​​ espejo​​ me​​ entraron​​ ganas​​ de​​ romperlo​​ como​​ si​​ fuera​​ Blancanieves.​​ La​​ estancia​​ en​​ el​​ hospital​​ me​​ había​​ echado​​ diez​​ años​​ encima,​​ o​​ más.​​ 

Y​​ encima​​ tenía​​ hambre.​​ 

Pedí​​ provisiones​​ por​​ Internet​​ y​​ me​​ dispuse​​ a​​ pasar​​ la​​ cuarentena​​ leyendo​​ y​​ viendo​​ series.​​ En​​ mi​​ empresa​​ ya​​ sabían​​ mi​​ situación​​ y​​ me​​ habían​​ dicho​​ que​​ cuando​​ estuviera​​ recuperada​​ reanudara​​ mi​​ trabajo.​​ Me​​ dedico​​ al​​ marketing​​ digital​​ y​​ no​​ tengo​​ problema​​ en​​ trabajar​​ desde​​ casa.​​ 

Los​​ primeros​​ días​​ leí​​ mucho;​​ entre​​ mis​​ lecturas​​ un​​ libro​​ que​​ siempre​​ había​​ tenido​​ pendiente​​ y​​ que​​ por​​ unas​​ causas​​ o​​ por​​ otras​​ nunca​​ había​​ podido​​ terminar.​​ El​​ diario​​ de​​ Anne​​ Frank.​​ También​​ divagué​​ entre​​ literatura​​ romántica​​ y​​ erótica.​​ Tanto​​ clásicos​​ como​​ La​​ Venus​​ de​​ las​​ pieles,​​ como​​ modernos​​ de​​ autores​​ menos​​ conocidos.​​ La​​ verdad,​​ alguna​​ de​​ esas​​ lecturas​​ consiguió​​ revivir​​ mi​​ libido.​​ 

Pero​​ aunque​​ mi​​ cuerpo​​ me​​ pedía​​ a​​ gritos​​ una​​ cosa,​​ mi​​ mente​​ no​​ estaba​​ muy​​ por​​ la​​ labor.​​ 

Así​​ que​​ me​​ mojaba​​ las​​ ganas​​ que​​ la​​ literatura​​ erótica​​ me​​ dejaba ​​​​ en​​ algunas​​ películas​​ que​​ también​​ tenía​​ pendiente.​​ Como​​ Doctor​​ Sueño​​ (con​​ la​​ que​​ pasé​​ un​​ buen​​ mal​​ rato),​​ y​​ Once​​ Upon​​ a​​ time​​ in​​ Hollywood.​​ Luego​​ vino​​ el​​ turno​​ de​​ las​​ series.​​ 

​​ Cuando​​ pasó​​ la​​ primera​​ semana​​ empecé​​ a​​ aburrirme​​ de​​ la​​ rutina.​​ Me​​ acostaba​​ a​​ las​​ tantas​​ de​​ la​​ madrugada​​ y​​ me​​ despertaba​​ muy​​ temprano​​ por​​ el​​ ruido​​ del​​ vecindario.​​ 

Vivo​​ en​​ una​​ bloque​​ de​​ pisos​​ de​​ reciente​​ construcción,​​ de​​ esos​​ con​​ piscina​​ y​​ zonas​​ comunes​​ en​​ el​​ centro.​​ A​​ pesar​​ de​​ la​​ cuarentena,​​ hay​​ gente​​ que​​ tiene​​ que​​ salir​​ a​​ trabajar​​ y​​ el​​ jardinero​​ sigue​​ manteniendo​​ los​​ jardines.​​ Total,​​ que​​ mi​​ sueño​​ se​​ trastocó​​ por​​ completo.​​ 

La​​ consecuencia​​ de​​ pasarme​​ casi​​ todo​​ el​​ día​​ cansada​​ y​​ sola​​ fue​​ que​​ la​​ mente​​ empezó​​ a​​ divagar​​ y​​ a​​ perder​​ el​​ control​​ con​​ respecto​​ al​​ cuerpo,​​ que​​ lo​​ único​​ que​​ pedía​​ era​​ descanso,​​ comida​​ y…

Sí,​​ una​​ de​​ esas​​ necesidades​​ básicas​​ que​​ ya​​ estaba​​ algo​​ despierta​​ gracias​​ a​​ la​​ literatura.​​ 

Antes​​ de​​ ir​​ a​​ Italia​​ había​​ roto​​ con​​ una​​ especie​​ de​​ amante-amigo​​ que​​ no​​ me​​ traía​​ más​​ que​​ disgustos.​​ Bueno,​​ disgustos​​ y​​ buen​​ sexo,​​ todo​​ hay​​ que​​ decirlo.​​ 

Mauro​​ me​​ tenía​​ bien​​ atendida,​​ pero​​ en​​ las​​ últimas​​ citas​​ me​​ hizo​​ sentir​​ vacía.​​ Quedaba​​ con​​ él​​ los​​ viernes​​ o​​ sábados.​​ Venía​​ a​​ casa,​​ me​​ daba​​ lo​​ mío​​ y​​ en​​ mitad​​ de​​ la​​ noche​​ se​​ marchaba.​​ Al​​ principio​​ solíamos​​ pasar​​ juntos​​ algún​​ que​​ otro​​ fin​​ de​​ semana.​​ Pero​​ poco​​ a​​ poco​​ la​​ complicidad​​ fue​​ descendiendo.​​ 

Ahora​​ estaba​​ sola,​​ confinada​​ y​​ cada​​ vez​​ más​​ caliente.​​ 

Dejé​​ los​​ libros​​ eróticos​​ para​​ leer​​ historias​​ eróticas​​ en​​ Internet.​​ La​​ evolución​​ natural​​ fue​​ pasarme​​ a​​ historias​​ porno. ​​​​ 

El​​ siguiente​​ paso​​ evolutivo​​ fueron​​ los​​ vídeos​​ porno.

Como​​ todo,​​ la​​ novedad​​ fue​​ excitante,​​ pero​​ dio​​ paso​​ a​​ la​​ frustración.​​ 

Cuando​​ llevaba​​ casi​​ dos​​ semanas​​ masturbándome,​​ me​​ sentía​​ tan​​ vacía​​ como​​ en​​ las​​ visitas​​ de​​ Mauro.​​ 

Un​​ nuevo​​ paso​​ Darwiniano​​ fueron​​ los​​ chats​​ de​​ Internet:​​ apps​​ de​​ ligues,​​ chats​​ de​​ sexo…​​ Todos​​ eran​​ muy​​ chulitos​​ y​​ se​​ ofrecían​​ a​​ quedar​​ conmigo.​​ 

¡En​​ plena​​ cuarentena!

Di​​ con​​ algún​​ tío​​ interesante​​ y​​ después​​ de​​ algunas​​ tórridas​​ charlas​​ dimos​​ el​​ paso​​ a​​ la​​ Webcam.​​ 

Pasé​​ muchísima​​ vergüenza​​ la​​ primera​​ vez​​ que​​ vi​​ a​​ un​​ chico​​ desnudo​​ en​​ la​​ pantalla​​ del​​ ordenador.​​ Más​​ que​​ desnudo​​ lo​​ único​​ que​​ vi​​ fue​​ su​​ aparato​​ reproductor,​​ que​​ menudo​​ aparato,​​ hay​​ que​​ ser​​ justa.​​ Cuando​​ el​​ tipo​​ empezó​​ a​​ eyacular​​ a​​ los​​ dos​​ minutos​​ de​​ haber​​ conectado​​ la​​ videollamada,​​ bajé​​ la​​ tapa​​ del​​ portátil​​ antes​​ de​​ que​​ terminara.​​ 

Menudo​​ sofocón.​​ Toda​​ la​​ excitación​​ que​​ tenía​​ se​​ diluyó​​ en​​ el​​ instante.​​ 

Volví​​ a​​ mis​​ relatos​​ erótico-pornográficos​​ durante​​ un​​ par​​ de​​ días.​​ Pero​​ necesitaba​​ la​​ relación​​ con​​ una​​ persona​​ humana.​​ Así​​ que​​ frecuenté​​ cada​​ vez​​ más​​ una​​ conocida​​ aplicación​​ móvil​​ de​​ ligoteo.​​ 

Me​​ sentí​​ un​​ poco​​ acosada,​​ cada​​ día​​ innumerables​​ proposiciones​​ de​​ sexo​​ llegaban​​ a​​ mi​​ bandeja​​ de​​ entrada.​​ Aunque​​ también​​ me​​ llegaron​​ propuestas​​ decentes​​ de​​ charla.​​ 

No​​ creo​​ que​​ fuera​​ casualidad,​​ porque​​ una​​ casualidad​​ es​​ encontrarse​​ con​​ una​​ persona​​ en​​ un​​ ascensor​​ y​​ formar​​ una​​ familia.​​ Encontrar​​ a​​ alguien​​ compatible​​ en​​ una​​ aplicación​​ de​​ ligue​​ no​​ es​​ casual,​​ pero​​ es​​ cierto​​ que​​ tuve​​ suerte.​​ 

Alejandro,​​ Alex,​​ me​​ había​​ dicho​​ que​​ tenía​​ treinta​​ años,​​ dos​​ menos​​ que​​ yo.​​ 

…

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Soledad y aislamiento

agosto 9, 2020 by gzescribano 2 Comments

En​​ el​​ atípico​​ verano​​ de​​ 2020​​ Julio​​ Hipocón​​ alquiló​​ una​​ furgoneta​​ camper​​ para​​ pasar​​ solo​​ junto​​ al​​ mar​​ sus​​ tres​​ días​​ de​​ vacaciones ​​​​ Buscaba​​ una​​ estancia​​ tranquila​​ sin​​ apenas​​ contacto​​ con​​ nadie.​​ 

Seis​​ horas​​ de​​ viaje​​ le​​ llevaron​​ al​​ lugar​​ elegido:​​ unas​​ calas​​ excavadas​​ en​​ unos​​ acantilados​​ con​​ vistas​​ al​​ horizonte​​ oeste​​ y,​​ por​​ tanto,​​ a​​ una​​ prometedora​​ puesta​​ de​​ sol.​​ Aquel​​ lugar​​ aseguraba​​ poca​​ afluencia​​ de​​ público​​ por​​ la​​ lejanía​​ a​​ un​​ núcleo​​ urbano​​ o​​ complejos​​ turísticos.​​ Cuando​​ se​​ dio​​ cuenta​​ de​​ que​​ había​​ demasiadas​​ furgonetas,​​ coches​​ y​​ autocaravanas​​ se​​ llevó​​ la​​ primera​​ decepción,​​ que​​ no​​ la​​ última,​​ de​​ aquellas​​ vacaciones.​​ 

«Espero​​ que​​ se​​ vayan​​ pronto».

Había​​ cargado​​ la​​ furgoneta​​ con​​ todo​​ lo​​ necesario​​ para​​ sobrevivir​​ esos​​ días​​ sin​​ contacto​​ con​​ nadie:​​ agua,​​ jabón,​​ comida​​ no​​ perecedera,​​ vino,​​ su​​ portátil​​ y​​ tres​​ libros.​​ También​​ algo​​ de​​ ropa,​​ no​​ mucha​​ porque​​ tenía​​ por​​ costumbre​​ bañarse​​ sin​​ nada​​ y​​ no​​ tenía​​ pensado​​ hacer​​ demasiados​​ esfuerzos​​ que​​ le​​ hicieran​​ sudar​​ y​​ mancharse.​​ Porque​​ él​​ no​​ era​​ un​​ hombre​​ de​​ hacer​​ mucho​​ deporte,​​ sino​​ más​​ bien​​ de​​ verlo.​​ No​​ habría​​ Tour​​ de​​ Francia,​​ pero​​ en​​ su​​ ordenador​​ se​​ había​​ descargado​​ vídeos​​ de​​ todas​​ las​​ victorias​​ de​​ Induráin.

Tuvo​​ suerte​​ y​​ encontró​​ el​​ último​​ aparcamiento​​ a​​ la​​ sombra.​​ Se​​ comió​​ un​​ bocadillo​​ de​​ media​​ barra​​ de​​ pan​​ y​​ después​​ se​​ tumbó​​ en​​ la​​ cama​​ convertible​​ de​​ la​​ furgoneta​​ a​​ disfrutar​​ de​​ la​​ siesta.​​ Puso​​ en​​ el​​ portátil​​ una​​ aburrida​​ etapa​​ llana​​ y​​ a​​ los​​ diez​​ minutos​​ el​​ sueño​​ le​​ venció.​​ 

Se​​ despertó​​ a​​ eso​​ de​​ las​​ siete​​ de​​ la​​ tarde.​​ Se​​ calzó​​ las​​ chanclas,​​ una​​ gorra,​​ unas​​ gafas​​ de​​ sol​​ de​​ veinticinco​​ euros​​ que​​ tan​​ de​​ moda​​ estaban,​​ un​​ pantalón​​ corto​​ y​​ una​​ camiseta​​ de​​ tirantes​​ con​​ algún​​ que​​ otro​​ agujero.​​ Cargó​​ su​​ mochila​​ con​​ agua,​​ un​​ libro​​ y​​ un​​ poco​​ de​​ fruta.​​ Mascarilla​​ en​​ la​​ cara​​ se​​ adentró​​ en​​ el​​ pequeño​​ bosque​​ de​​ jaras​​ y​​ pinos​​ que​​ desembocaba​​ en​​ los​​ acantilados.​​ Tenía​​ ganas​​ de​​ playa​​ y​​ sal,​​ y​​ ningún​​ virus​​ le​​ impediría​​ disfrutar​​ de​​ ello.​​ Pero​​ al​​ llegar​​ a​​ las​​ escaleras​​ de​​ acceso​​ a​​ la​​ primera​​ de​​ las​​ calas,​​ desde​​ donde​​ se​​ oteaba​​ toda​​ esa​​ costa​​ azul​​ y​​ ocre,​​ se​​ llevó​​ la​​ segunda​​ decepción​​ de​​ las​​ vacaciones.

Estaban​​ abarrotadas​​ de​​ gente.​​ 

Notó​​ un​​ familiar​​ reflujo​​ acercarse​​ a​​ su​​ garganta​​ desde​​ el​​ estómago.​​ Le​​ pasaba​​ cuando​​ se​​ ponía​​ nervioso.​​ Se​​ ajustó​​ las​​ chanclas​​ y​​ caminó​​ hacia​​ la​​ segunda​​ de​​ las​​ calas​​ del​​ acantilado.​​ Por​​ el​​ sendero​​ se​​ cruzó​​ con​​ algunas​​ familias​​ que​​ habían​​ dado​​ por​​ concluida​​ su​​ sesión​​ de​​ playa​​ diaria.​​ Los​​ evitó​​ con​​ elegancia​​ y​​ siguió​​ su​​ camino.​​ 

Lo​​ malo​​ es​​ que​​ la​​ siguiente​​ cala​​ también​​ estaba​​ llena.​​ Y​​ la​​ siguiente.​​ 

Si​​ el​​ reflujo​​ seguía​​ así​​ al​​ final​​ cogería​​ un​​ cáncer​​ de​​ garganta​​ o​​ de​​ esófago.​​ Preocupado​​ por​​ ello​​ y​​ por​​ la​​ masificación​​ de​​ gente​​ volvió​​ derrotado​​ a​​ la​​ furgoneta.​​ 

Lo​​ mismo​​ le​​ pasó​​ al​​ día​​ siguiente,​​ en​​ el​​ que​​ intentó​​ despertarse​​ temprano​​ porque​​ entendía​​ que​​ a​​ primera​​ hora​​ no​​ habría​​ nadie.​​ Pero​​ esa​​ noche​​ durmió​​ fatal​​ y​​ no​​ fue​​ capaz​​ de​​ despertarse​​ antes​​ de​​ las​​ once.​​ El​​ tercería​​ día,​​ el​​ último​​ antes​​ de​​ su​​ partida,​​ tuvo​​ suerte​​ por​​ segunda​​ vez.​​ Cerca​​ del​​ final​​ del​​ sendero​​ de​​ los​​ acantilados​​ vio​​ a​​ una​​ joven​​ pareja ​​​​ saltarse​​ unas​​ cintas​​ de​​ prohibido​​ el​​ paso.​​ Movido​​ por​​ la​​ curiosidad​​ los​​ siguió​​ a​​ una​​ prudente​​ distancia​​ y​​ vio​​ cómo​​ desaparecían​​ bajando​​ unas​​ escaleras​​ que​​ también​​ estaban​​ cercadas​​ por​​ una​​ cinta​​ que​​ prohibía​​ el​​ paso.​​ 

Se​​ acercó​​ a​​ la​​ escalera​​ y​​ se​​ le​​ dilataron​​ las​​ pupilas​​ al​​ ver​​ una​​ cala​​ donde​​ no​​ había​​ nadie.​​ La​​ tercera,​​ y​​ última,​​ decepción​​ de​​ las​​ vacaciones​​ le​​ sobrevino​​ al​​ descubrir​​ que​​ la​​ escalera​​ estaba​​ derruida​​ y​​ que​​ la​​ joven​​ pareja​​ bajaba​​ a​​ duras​​ penas​​ por​​ las​​ rocas​​ colindantes.

Pero​​ era​​ aquello​​ o​​ nada.​​ 

«Espero​​ no​​ caerme»

A​​ punto​​ estuvo​​ de​​ hacerlo,​​ pero​​ llegó​​ a​​ su​​ objetivo.​​ 

Por​​ fin.​​ 

Por​​ fin​​ notó​​ el​​ contraste​​ entre​​ la​​ cálida​​ arena​​ y​​ la​​ fría​​ agua​​ del​​ mar.​​ Por​​ fin​​ aquello​​ que​​ había​​ estado​​ esperando​​ trescientos​​ sesenta​​ y​​ cuatro​​ días.​​ 

Paseó​​ por​​ la​​ angosta​​ playa​​ y​​ saludó​​ con​​ la​​ cabeza​​ a​​ la​​ pareja,​​ que​​ habían​​ empezado​​ a​​ desnudarse​​ y​​ que​​ le​​ miraron​​ con​​ recelo.​​ Se​​ alejó​​ de​​ ellos​​ para​​ evitar​​ suspicacias​​ y​​ puso​​ su​​ toalla​​ en​​ un​​ lugar​​ discreto​​ y​​ alejado​​ de​​ la​​ orilla.​​ Se​​ despojó​​ de​​ todo​​ lo​​ que​​ llevaba​​ y​​ se​​ bañó​​ de​​ sal​​ y​​ espuma.​​ El​​ tópico​​ de​​ la​​ libertad​​ de​​ bañarse​​ desnudo​​ él​​ lo​​ agradecía​​ con​​ cada​​ envite​​ de​​ la​​ mar.​​ 

Dio​​ por​​ satisfecha​​ su​​ ansia​​ de​​ baño​​ y​​ se​​ tumbó​​ sobre​​ la​​ toalla​​ a​​ leer​​ el​​ tercer​​ libro​​ que​​ había​​ traído:​​ El​​ Decamerón​​ de​​ Bocaccio,​​ que​​ estaba​​ más​​ de​​ moda​​ que​​ nunca​​ por​​ la​​ narración​​ de​​ la​​ peste​​ bubónica​​ medieval.​​ 

Entre​​ baños​​ y​​ lecturas​​ pasó​​ su​​ última​​ tarde​​ de​​ vacaciones,​​ hasta​​ que​​ el​​ sol​​ avisó​​ de​​ su​​ inminente​​ puesta.​​ Se​​ colocó​​ las​​ gafas​​ y​​ miró​​ al​​ horizonte.​​ También​​ miró​​ a​​ su​​ derecha​​ y​​ no​​ encontró​​ a​​ nadie.​​ Le​​ habían​​ dejado​​ solo​​ en​​ aquella​​ cala​​ de​​ ensueño:​​ el​​ aislamiento​​ y​​ las​​ vacaciones​​ por​​ fin​​ se​​ habían​​ unido​​ en​​ una​​ simbiosis​​ que​​ rayaba​​ la​​ perfección.​​ 

Cuando​​ el​​ último​​ halo​​ del​​ sol​​ desapareció​​ tras​​ el​​ horizonte​​ marino,​​ una​​ ola​​ inundó​​ su​​ toalla​​ y​​ mojó​​ todas​​ sus​​ pertenencias.​​ La​​ marea​​ avanzaba​​ con​​ fuerza​​ y​​ hacía​​ desaparecer​​ la​​ playa.​​ Era​​ su​​ último​​ día​​ en​​ la​​ costa​​ y​​ no​​ sabía​​ cuándo​​ podría​​ volver​​ a​​ bañarse.​​ Dudó​​ entre​​ marcharse​​ corriendo​​ o​​ darse​​ el​​ último​​ baño.​​ Por​​ segunda​​ e​​ insólita​​ vez​​ tomó​​ la​​ decisión​​ más​​ arriesgada.​​ Puso​​ sus​​ cosas​​ sobre​​ un​​ pedrusco​​ y​​ se​​ tiró​​ al​​ agua,​​ pero​​ en​​ cuestión​​ de​​ dos​​ minutos​​ la​​ playa​​ desapareció​​ y​​ las​​ olas​​ se​​ llevaron​​ tanto​​ la​​ toalla​​ como​​ su​​ mochila.​​ Además​​ la​​ marea​​ era​​ fuerte​​ y​​ le​​ arrastraba​​ contra​​ el​​ acantilado. ​​​​ 

Sin​​ embargo​​ el​​ reflujo​​ no​​ le​​ asaltó​​ esta​​ vez.​​ Nadó​​ hacia​​ el​​ interior​​ del​​ mar​​ hasta​​ que​​ quedó​​ libre​​ de​​ la​​ violencia​​ de​​ las​​ olas.​​ Se​​ puso​​ boca​​ arriba​​ y​​ disfrutó​​ del ​​​​ cielo​​ violáceo​​ del​​ ocaso​​ y,​​ sobre​​ todo,​​ de​​ su​​ soledad.​​ 

«Espero​​ que​​ la​​ marea​​ baje​​ pronto».

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La Valquiria

febrero 13, 2019 by gzescribano 18 Comments

Los​​ helicópteros​​ volaban​​ en​​ formación​​ y​​ la​​ Cabalgata​​ de​​ las​​ Valkirias​​ sonaba​​ a​​ todo​​ volumen​​ en​​ los​​ altavoces​​ instalados​​ en​​ sus​​ patas.​​ Sí,​​ el​​ Coronel​​ Lisardo​​ de​​ la​​ IV​​ región​​ de​​ Oriente​​ no​​ solo​​ era​​ un​​ psicópata,​​ sino​​ que​​ era​​ un​​ fanático​​ de​​ Apocalypse​​ Now.​​ Creía​​ que​​ la​​ música​​ haría​​ el​​ mismo​​ efecto​​ en​​ sus​​ enemigos​​ que​​ lo​​ que​​ había​​ visto​​ en​​ la​​ famosa​​ película​​ de​​ Coppola.​​ 

Pero​​ esa​​ no​​ era​​ su​​ única​​ obsesión​​ con​​ Wagner,​​ todas​​ las​​ mañanas​​ despertaba​​ a​​ su​​ tropa​​ a​​ las​​ cinco​​ en​​ punto,​​ con​​ otra​​ famosa​​ sinfonía​​ del​​ compositor​​ austríaco:​​ El​​ anillo​​ del​​ Nibelungo.​​ Tristán​​ e​​ Isolda​​ era​​ otra​​ melodía​​ que​​ resonaba​​ siempre​​ en​​ el​​ acuartelamiento​​ a​​ la​​ hora​​ del​​ rancho.​​ Nunca​​ se​​ supo​​ si​​ la​​ música​​ hacía​​ daño​​ al​​ enemigo,​​ lo​​ que​​ era​​ un​​ hecho​​ es​​ que​​ sí​​ se​​ lo​​ hacía​​ a​​ sus​​ propios​​ soldados.​​ 

Cuando​​ los​​ lugareños​​ vieron​​ llegar​​ la​​ horda​​ de​​ helicópteros,​​ huyeron​​ sin​​ control​​ a​​ cobijarse​​ en​​ sus​​ pequeñas​​ chozas​​ de​​ adobe​​ y​​ paja.​​ 

Todos​​ menos​​ ella.​​ 

Niurka​​ esperaba​​ agazapada​​ en​​ su​​ madriguera.​​ Un​​ agujero​​ excavado​​ en​​ una​​ pequeña​​ elevación​​ a​​ unos​​ doscientos​​ metros​​ de​​ los​​ límites​​ del​​ pueblo.​​ Desde​​ allí​​ podía​​ divisar​​ a​​ kilómetros​​ a​​ cualquier​​ enemigo​​ que​​ se​​ acercara​​ a​​ la​​ aldea​​ por​​ tierra​​ o​​ aire.​​ Tenía​​ apostadas​​ dos​​ ametralladoras,​​ el​​ famoso​​ AK-47;​​ y​​ el​​ destructor​​ de​​ pájaros,​​ que​​ se​​ había​​ ganado​​ el​​ sobrenombre​​ por​​ haber​​ liquidado​​ a​​ más​​ de​​ 30​​ helicópteros​​ en​​ aquella​​ guerra​​ sin​​ fin.​​ Técnicamente​​ era​​ un​​ Barret​​ M82A1.​​ Un​​ fúsil​​ de​​ proyectiles​​ del​​ calibre​​ 50.​​ Lo​​ consiguió​​ en​​ una​​ de​​ sus​​ «excursiones»​​ a​​ la​​ zona​​ enemiga.​​ 

Todo​​ un​​ caramelito. ​​​​ 

La​​ francotiradora​​ también​​ tenía​​ su​​ propia​​ música.​​ Se​​ hizo​​ con​​ un​​ viejo​​ iPod​​ que​​ una​​ de​​ sus​​ víctimas​​ portaba​​ en​​ un​​ bolsillo.​​ Le​​ limpió​​ un​​ poco​​ la​​ sangre​​ y​​ tras​​ pelearse​​ un​​ poco​​ con​​ el​​ arapatejo,​​ descubrió​​ como​​ usarlo.​​ De​​ esta​​ forma​​ empezó​​ a​​ disfutar​​ de​​ buen​​ rock​​ americano​​ de​​ los​​ sesenta​​ y​​ setenta.​​ Al​​ principio​​ le​​ pareció​​ ruido​​ del​​ infierno,​​ pero​​ después​​ disfrutó​​ de​​ temas​​ de​​ los​​ Who,​​ los​​ Rolling​​ y​​ The​​ Doors​​ entre​​ otros.​​ Descubrió​​ también​​ que​​ el​​ rock​​ le​​ ayudaba​​ a​​ mantener​​ la​​ calma​​ a​​ la​​ hora​​ de​​ apretar​​ el​​ gatillo.

Y​​ tenía​​ que​​ apretarlo​​ docenas​​ de​​ veces.​​ 

Wagner​​ contra​​ rock,​​ rock​​ contra​​ Wagner.​​ Un​​ duelo​​ que​​ habría​​ de​​ decidirse​​ en​​ menos​​ de​​ cinco​​ minutos​​ o​​ quizá​​ en​​ más​​ de​​ un​​ año.​​ Catorce​​ mese​​ llevaba​​ el​​ Coronel​​ Lisardo​​ en​​ aquella​​ tierra​​ dejada​​ de​​ la​​ mano​​ de​​ Dios.​​ Y​​ aquel​​ francotirador​​ que​​ daba​​ al​​ traste​​ con​​ más​​ de​​ la​​ mitad​​ de​​ sus​​ misiones​​ era​​ su​​ objetivo​​ primordial.​​ Era​​ un​​ buen​​ hijo​​ de​​ puta​​ y​​ un​​ cobarde,​​ que,​​ escondido,​​ era​​ capaz​​ de​​ acabar​​ con​​ las​​ vidas​​ de​​ decenas​​ de​​ sus​​ muchachos.​​ Y​​ gracias​​ a​​ un​​ informador​​ habían​​ descubierto​​ una​​ probable​​ ubicación.​​ 

Y​​ ese​​ maldito​​ destructor​​ de​​ pájaros.​​ 

El​​ Coronel,​​ que​​ ya​​ estaba​​ cansado​​ de​​ ese​​ bastardo,​​ había​​ pedido​​ refuerzos​​ al​​ puesto​​ de​​ mando​​ global.​​ Aquel​​ día,​​ en​​ lugar​​ de​​ los​​ cuatro​​ Black​​ Hawks​​ con​​ los​​ que​​ habitualmente​​ contaba,​​ marchaba​​ con​​ siete.​​ 

Casi​​ el​​ doble​​ joder,​​ no​​ podemos​​ fallar.

Ni​​ en​​ sus​​ más​​ remotas​​ pesadillas​​ sospechaba​​ que​​ Niurka​​ no​​ era​​ un​​ cobarde​​ hijo​​ de​​ puta,​​ sino​​ que​​ su​​ santa​​ madre​​ la​​ parió​​ con​​ un​​ par​​ de​​ ovarios.​​ Y​​ cuando​​ su​​ progenitoria​​ murió​​ entre​​ sus​​ brazos,​​ se​​ hizo​​ un​​ juramento​​ a​​ sí​​ misma.​​ Tan​​ solo​​ tenía​​ catorce​​ años.​​ Ahora​​ estaba​​ a​​ punto​​ de​​ cumplir​​ los​​ dieciséis,​​ toda​​ una​​ mujer​​ que​​ ya​​ debería​​ estar​​ casada.​​ 

Jódete​​ pàpa.​​ 

El​​ coronel​​ había​​ destruido​​ la​​ mitad​​ de​​ lo​​ que​​ ella​​ sentía​​ como​​ su​​ patria,​​ pero​​ todavía​​ no​​ había​​ atacado​​ su​​ pueblo​​ natal.​​ Y​​ no​​ estaba​​ dispuesta​​ a​​ consentirlo.​​ 

Ni​​ yo​​ ni​​ Janis​​ Joplin.​​ 

El​​ destructor​​ de​​ pájaros​​ tenía​​ ganas​​ de​​ disparar,​​ ella​​ lo​​ podía​​ sentir,​​ conversaba​​ con​​ él​​ y​​ le​​ tarareaba​​ sus​​ canciones​​ favoritas.​​ 

I​​ can´t​​ get​​ no…Satisfaction…

Ella​​ solo​​ sentía​​ se​​ sentía​​ satisfecha​​ cuando​​ veía​​ los​​ pájaros​​ caer.​​ Boom,​​ boom:​​ un​​ par​​ de​​ disparos,​​ uno​​ a​​ la​​ cola​​ y​​ otro​​ al​​ rotor​​ principal.​​ Suficiente.​​ Pero​​ ese​​ día​​ había​​ demasiados​​ Hawks, ​​​​ tenía​​ que​​ esperar​​ a​​ que​​ cambiaran​​ su​​ orientación,​​ y​​ quedar​​ a​​ su​​ espalda.​​ De​​ lo​​ contrario​​ revelaría​​ su​​ posición​​ y​​ eso​​ era​​ lo​​ último​​ que​​ deseaba.​​ 

Pero​​ los​​ helicópteros​​ empezaron​​ a​​ regar​​ de​​ fuego​​ la​​ aldea,​​ primero​​ con​​ proyectiles​​ incendiarios,​​ después​​ a​​ golpe​​ de​​ ametralladora.​​ Demasiados​​ cadáveres,​​ demasiada​​ destrucción.​​ 

Lisardo​​ disfrutaba​​ de​​ la​​ masacre​​ desde​​ la​​ retaguardia​​ del​​ escuadrón,​​ como​​ buen​​ jefe.​​ Quería​​ localizar​​ a​​ ese​​ sucio​​ perro​​ cobarde​​ con​​ rifle.​​ No​​ le​​ importaba​​ sacrificar​​ un​​ par​​ de​​ Black​​ Hawks​​ con​​ tal​​ de​​ econtrar​​ su​​ ratonera.​​ 

Aquí​​ se​​ viene​​ a​​ morir​​ ¡Qué​​ carajo!

Niurka​​ no​​ podía​​ tolerarlo​​ más,​​ los​​ muy​​ hijos​​ de​​ mala​​ madre​​ se​​ encaminaban​​ a​​ la​​ pequeña​​ escuela​​ del​​ pueblo.​​ Ella​​ intuía​​ que​​ en​​ ese​​ pájaro​​ de​​ la​​ retaguardia,​​ iba​​ un​​ pez​​ gordo.​​ Y​​ que​​ acechaba​​ esperando​​ un​​ error​​ suyo.​​ Pero​​ ese​​ era​​ su​​ pueblo​​ y​​ tenía​​ un​​ plan.​​ 

¡Muerde​​ el​​ polvo​​ pajarito!

Boom,​​ boom.​​ 

No​​ solía​​ fallar,​​ su​​ escasez​​ de​​ municiones​​ no​​ se​​ lo​​ permitía.​​ Y​​ no​​ lo​​ hizo.​​ Atravesó​​ el​​ rotor​​ y​​ la​​ cola​​ del​​ helicóptero​​ de​​ cabeza.​​ No​​ duraría​​ en​​ el​​ aire​​ más​​ de​​ un​​ minuto.​​ Y​​ además​​ hubo​​ suerte:​​ el​​ Hawk​​ dio​​ un​​ bandazo​​ al​​ ver​​ su​​ rotor​​ y​​ su​​ cola​​ inutilizados.​​ Y​​ chocó​​ con​​ el​​ otro​​ helicóptero​​ con​​ el​​ que​​ marchaba​​ en​​ formación.​​ Los​​ dos​​ acabaron​​ en​​ el​​ suelo.​​ La​​ escuela​​ estaba​​ a​​ salvo.

Por​​ el​​ momento.​​ 

«Te​​ tengo​​ bastardo»​​ El​​ Coronel​​ Lisardo​​ localizó​​ el​​ fogonazo​​ del​​ Barret,​​ y​​ dio​​ orden​​ por​​ radio​​ al​​ resto​​ del​​ escuadrón​​ de​​ atacar​​ la​​ posición.​​ Tres​​ Hawks​​ viraron​​ y​​ se​​ dirigieron​​ al​​ agujero​​ de​​ Niurka.​​ Seis​​ proyectiles​​ destrozaron​​ el​​ altozano​​ que​​ le​​ servía​​ de​​ refugio.​​ Una​​ gran​​ sonrisa​​ se​​ dibujó​​ en​​ el​​ rostro​​ del​​ coronel.​​ La​​ misma​​ sonrisa​​ que​​ iluminaba​​ la​​ cara​​ de​​ Niurka​​ en​​ ese​​ mismo​​ instante.​​ 

Boom,​​ boom.​​ 

Boom,​​ boom.

Boom,​​ boom.

Cola,​​ rotor.

Cola,​​ rotor.

Cola,​​ rotor.​​ 

Niurka​​ había​​ escapado​​ por​​ un​​ túnel​​ subterráneo​​ que​​ conducía​​ a​​ su​​ propia​​ casa.​​ Y​​ con​​ ella​​ los​​ 10​​ kilos​​ de​​ peso​​ del​​ Barret.​​ Cuando​​ los​​ tres​​ helicópteros​​ le​​ dieron​​ la​​ espalda,​​ acabó​​ con​​ ellos​​ al​​ ritmo​​ de​​ The​​ Doors.

«You​​ know​​ the​​ day​​ destroys​​ the​​ night

Night​​ divides​​ the​​ day

Tried​​ to​​ run,​​ tried​​ to​​ hide

Break​​ on​​ through​​ to​​ the​​ other​​ side»

Los​​ había​​ roto,​​ los​​ había​​ mandado​​ al​​ otro​​ lado​​ pero​​ todavía​​ quedaban​​ dos​​ pájaros​​ en​​ el​​ aire​​ y​​ uno​​ de​​ ellos​​ era​​ el​​ más​​ peligroso.​​ 

Lisardo​​ estaba​​ a​​ punto​​ del​​ colapso,​​ tan​​ ensimismado​​ en​​ su​​ supuesta​​ victoria​​ que​​ no​​ había​​ detectado​​ la​​ nueva​​ posición​​ de​​ Niurka.​​ 

—¿De​​ dónde​​ coño​​ han​​ venido​​ esos​​ disparos​​ capitán?—gritó​​ al​​ piloto.​​ 

—No​​ lo​​ he​​ podido​​ localizar,​​ mi​​ Coronel.

Gritó​​ lo​​ mismo​​ por​​ radio​​ pero​​ no​​ hubo​​ respuesta.​​ 

-Hawk​​ 6.​​ ¿De​​ dónde​​ han​​ venido​​ esos​​ disparos?

—No​​ lo​​ sé​​ Coro…

Boom.

Niurka​​ acababa​​ de​​ volar​​ la​​ cabeza​​ al​​ piloto​​ del​​ quinto​​ Hawk,​​ y​​ el​​ helicóptero​​ dio​​ también​​ un​​ bandazo​​ hasta​​ chocar​​ contra​​ el​​ del​​ Coronel.​​ El​​ golpe​​ fue​​ muy​​ fuerte​​ y​​ varios​​ soldados​​ cayeron​​ al​​ vacío.​​ La​​ fuerza​​ del​​ impacto​​ arrastró​​ a​​ los​​ dos​​ helicópteros.​​ Lisardo​​ no​​ paraba​​ de​​ maldecir​​ mientras​​ se​​ agarraba​​ con​​ fuerza​​ a​​ las​​ asideras​​ del​​ interior​​ para​​ no​​ caer​​ también.

Wagner​​ seguía​​ sonando​​ a​​ todo​​ volumen.​​ 

Y​​ no​​ se​​ detuvo​​ cuando​​ los​​ dos​​ helicópteros​​ impactaron​​ contra​​ el​​ suelo.​​ 

Hubo​​ una​​ explosión​​ en​​ el​​ Hawk​​ 6​​ que​​ provocó​​ un​​ incendio.​​ Las​​ llamas​​ se​​ propagaron​​ al​​ pájaro​​ del​​ coronel​​ que​​ yacía​​ atrapado​​ por​​ la​​ ametralladora,​​ descolgada​​ de​​ su​​ posición​​ de​​ seguridad.​​ Cuando​​ las​​ llamas​​ parecía​​ que​​ iban​​ a​​ comérsele,​​ apareció​​ el​​ copiloto​​ con​​ el​​ pequeño​​ extintor​​ que​​ llevan​​ todos​​ los​​ Hawks​​ y​​ apagó​​ parte​​ las​​ llamas.​​ 

—Ayúdeme​​ a​​ mover​​ la​​ ametralladora​​ mi​​ Coronel.​​ 

Con​​ la​​ ayuda​​ del​​ soldado​​ pudieron​​ levantarla​​ y​​ escapar​​ de​​ aquel​​ amasijo​​ de​​ hierro​​ y​​ fuego.​​ 

—Gracias​​ Sargento—dijo​​ el​​ coronel.​​ En​​ su​​ mirada​​ se​​ percibía​​ el​​ miedo,​​ un​​ miedo​​ al​​ que​​ no​​ estaba​​ acostumbrado

—No​​ hay​​ de​​ qué​​ mi​​ coronel,​​ es​​ mi​​ obligación.

—¿Informe​​ de​​ bajas?

—Solo​​ quedamos​​ usted​​ y…

Boom.

El​​ pecho​​ del​​ sargento​​ explotó​​ manchando​​ de​​ sangre​​ la​​ cara​​ del​​ coronel​​ que​​ observó​​ la​​ escena​​ sin​​ poder​​ reaccionar.​​ El​​ cuerpo​​ del​​ copiloto​​ cayó​​ sobre​​ él,​​ y​​ le​​ sujetó​​ como​​ pudo​​ antes​​ de​​ caer.​​ Miró​​ los​​ ojos​​ sin​​ vida​​ de​​ su​​ soldado​​ y​​ levantó​​ la​​ cabeza​​ donde​​ pudo​​ vislumbrar​​ la​​ figura​​ del​​ Cazador​​ de​​ pájaros.​​ 

Niurka​​ iba​​ cubierta​​ por​​ completo​​ con​​ su​​ fular​​ militar.​​ Cogió​​ el​​ rifle​​ con​​ las​​ dos​​ manos​​ y​​ lanzó​​ su​​ culata​​ a​​ la​​ cara​​ del​​ Coronel,​​ pero​​ este​​ paró​​ el​​ golpe​​ y​​ forcejeó​​ con​​ la​​ francotiradora.​​ A​​ su​​ lado​​ estaba​​ el​​ extintor​​ con​​ el​​ que​​ el​​ sargento​​ había​​ apagado​​ el​​ fuego,​​ lo​​ cogió​​ y​​ consiguió​​ golpear​​ a​​ Niurka​​ en​​ el​​ pecho,​​ tan​​ fuerte​​ que​​ soltó​​ el​​ rifle​​ y​​ cayó​​ hacia​​ atrás.​​ 

Lisardo​​ se​​ acercó​​ hasta​​ ella​​ y​​ le​​ propinó​​ una​​ patada​​ entre​​ las​​ piernas.​​ Niurka​​ se​​ retorció​​ dolorida,​​ pero​​ el​​ Coronel​​ esperaba​​ que​​ se​​ quejara​​ más​​ y​​ eso​​ le​​ extrañó.​​ 

Observó​​ el​​ rifle​​ con​​ admiración.

—Tienes​​ aquí​​ todo​​ un​​ juguetito​​ hijo​​ de​​ perra—dijo​​ el​​ coronel​​ sonriendo.​​ Lo​​ cogió​​ y​​ apuntó​​ hacia​​ Niurka​​ que​​ esperaba​​ en​​ el​​ suelo​​ su​​ muerte.​​ Ambos​​ cruzaron​​ sus​​ miradas​​ y​​ el​​ coronel​​ bajó​​ el​​ arma.

—¿Pero​​ qué​​ carajo?

Se​​ dirigó​​ hacia​​ la​​ mujer​​ y​​ le​​ propinó​​ otra​​ patada​​ en​​ los​​ genitales,​​ Niurka​​ apenas​​ se​​ inmutó​​ esta​​ vez.​​ El​​ coronel​​ se​​ agachó​​ y​​ le​​ quitó​​ el​​ fular,​​ y,​​ abriendo​​ los​​ ojos​​ como​​ platos,​​ gritó​​ y​​ maldijo​​ en​​ varias​​ lenguas​​ a​​ la​​ vez.

Es​​ lo​​ que​​ tiene​​ la​​ guerra,​​ se​​ mata​​ gente​​ pero​​ se​​ aprenden​​ idiomas.​​ 

Esos​​ segundos​​ fueron​​ suficientes​​ para​​ que​​ Niurka​​ propinara​​ una​​ patada​​ tan​​ violenta​​ en​​ la​​ rodila​​ del​​ coronel,​​ que​​ la​​ dobló​​ por​​ completo.​​ Los​​ gritos​​ del​​ militar​​ se​​ fundieron​​ con​​ los​​ alaridos​​ de​​ dolor​​ por​​ la​​ rodilla​​ destrozada.​​ Niurka​​ se​​ escabulló,​​ consiguió​​ ponerse​​ en​​ pie​​ y​​ le​​ propinó​​ otra​​ patada—mucho​​ más​​ efectiva​​ en​​ este​​ caso—en​​ los​​ genitales.

Lisardo​​ cayó​​ sobre​​ la​​ arena​​ que​​ tantas​​ veces​​ había​​ maldecido.​​ Niurka​​ recogió​​ el​​ rifle,​​ lo​​ cargó​​ y​​ apuntó​​ a​​ la​​ cabeza​​ del​​ coronel​​ que​​ aún​​ se​​ retorcía​​ en​​ el​​ suelo.​​ 

Pero​​ cambió​​ su​​ objetivo​​ y​​ disparó​​ contra​​ los​​ malditos​​ altavoces​​ donde​​ La​​ Valkiria​​ seguía​​ sonando.

Bye,​​ bye,​​ Richard.

Cogió​​ su​​ cuchillo​​ de​​ doble​​ filo,​​ y​​ se​​ tumbó​​ encima​​ del​​ Coronel​​ con​​ el​​ arma​​ sobre​​ su​​ cuello.​​ Lisardo​​ había​​ cambiado​​ sus​​ gemidos​​ de​​ dolor​​ por​​ una​​ de​​ sus​​ espeluznantes​​ sonrisas.​​ 

—¿Una​​ última​​ carcajada​​ antes​​ de​​ morir?

Lisardo​​ siguió​​ riendo,​​ pero​​ Niurka​​ pudo​​ mantener​​ su​​ sobriedad.​​ Aún​​ así​​ quería​​ saber​​ qué​​ causaba​​ la​​ risa​​ de​​ aquel​​ bastardo.​​ 

—Si​​ quieres​​ que​​ sea​​ rápido,​​ dime​​ de​​ qué​​ te​​ ríes.

—Si​​ caigo,​​ esto​​ se​​ convertirá​​ en​​ Hiroshima¡Zorra!¿Has​​ visto​​ la​​ setita​​ que​​ le​​ tiraron​​ a​​ los​​ japos​​ en​​ televisión?​​ ¿O​​ aquí​​ no​​ ha​​ llegado​​ aún​​ el​​ UHF?

Niurka​​ lo​​ excrutó,​​ estaba​​ noqueado,​​ su​​ rodilla​​ estaba​​ destrozada​​ y​​ tenía​​ magulladuras​​ por​​ todo​​ el​​ cuerpo.​​ No​​ suponía​​ una​​ amenaza.​​ 

—Usted​​ vuela​​ sobre​​ el​​ desierto​​ con​​ sus​​ pájaros,​​ pero​​ ¿lo​​ ha​​ cruzado​​ alguna​​ vez​​ a​​ pie?

Lisardo​​ dejó​​ de​​ sonreír.​​ Aquel​​ desierto​​ no​​ era​​ un​​ lugar​​ humano,​​ era​​ solo​​ para​​ los​​ alacranes​​ y​​ las​​ serpientes,​​ y​​ para​​ la​​ arena.​​ 

—Vamos​​ a​​ hacer​​ un​​ poco​​ de​​ turismo,​​ mi—Niurka​​ se​​ fijó​​ en​​ las​​ condecoraciones​​ del​​ militar—Coronel.​​ 

​​ Silbó​​ un​​ par​​ de​​ veces​​ y​​ se​​ acercaron​​ unos​​ muchachos​​ con​​ los​​ que​​ conversó.​​ Niurka​​ entablilló​​ con​​ la​​ ayuda​​ de​​ un​​ hierro​​ del​​ helicóptero​​ la​​ maltrecha​​ pierna​​ de​​ Lisardo​​ que​​ no​​ podía​​ mirarla​​ a​​ los​​ ojos.​​ Volvieron​​ los​​ muchachos​​ con​​ unos​​ camellos​​ cargados​​ de​​ agua​​ y​​ provisiones.​​ Con​​ su​​ ayuda,​​ subieron​​ al​​ coronel​​ a​​ uno​​ y​​ lo​​ ataron​​ con​​ fuerza.

—Bienvenido​​ a​​ mi​​ hogar​​ mi​​ Coronel.​​ 

Lisardo​​ quería​​ decir​​ algo​​ pero​​ era​​ incapaz.​​ No​​ quería​​ darle​​ el​​ gusto​​ a​​ esa​​ perra​​ de​​ verle​​ quejarse.​​ Se​​ limitó​​ a​​ apretar​​ sus​​ mandíbulas​​ y​​ a​​ cerrar​​ los​​ ojos.

Les​​ esperaba​​ un​​ largo​​ camino​​ por​​ el​​ desierto.​​ 

Niurka,​​ no​​ sabría​​ si​​ lograrían​​ cruzarlo.​​ Quería​​ cambiarlo​​ por​​ material​​ a​​ la​​ otra​​ guerrilla,​​ mucho​​ más​​ sanguinaria​​ si​​ cabe.​​ O​​ quizá​​ quería​​ cambiarlo​​ al​​ mando​​ general​​ del​​ propio​​ Coronel​​ por​​ alguno​​ de​​ sus​​ amigos​​ que​​ estaban​​ retenidos.​​ No​​ lo​​ había​​ decidido​​ aún.​​ 

Lo​​ que​​ sí​​ había​​ decidido​​ era​​ que​​ quería​​ ver​​ sufrir​​ a​​ ese​​ malnacido​​ aunque​​ fuera​​ lo​​ último​​ que​​ hiciera​​ en​​ su​​ vida.​​ 

Puso​​ en​​ el​​ iPod​​ Get​​ your​​ Filthy​​ Hands​​ of​​ my​​ Desert​​ de​​ Pink​​ Floyd,​​ y​​ se​​ adentró​​ en​​ su​​ mar​​ de​​ arena.​​ 

 

 

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Este relato está escrito para el Reto de escritura creativa #OrigiReto2019 que co-organizan Stiby (@Stiby2) y KATTY (@Musajue,), del cual podéis encontrar las bases, pegatinas, Ranking de participantes, cómo apuntarse y datos varios en esta entrada de mi blog (La Pluma Azul de KATTY) y en esta otra de Stiby (Solo uncapítulo más).

Febrero(Relato)
Título: La Valquiria
Objetivo: 3-Escribe un relato en el que la música tenga un papel importante.
Objeto:  25-Explosión nuclear, 8: extintor
Palabras: 2.014

Filed Under: microrrelatos

Las asas

enero 16, 2019 by gzescribano 9 Comments

Escapé de las uñas de Sibila, y tras una larga caminata llegué a una casa abandonada. La sed carcomía mi esófago. Vi aquel botijo como Ricardo III vio a su caballo y me abalancé sobre él.
El agua que salía por el pitorro para chocar contra mi lengua, sabía mejor que un Baco reserva. Al menos al principio, porque empecé a notar un regusto amargo. No le di importancia y me senté a disfrutar de la sombra y de la sed saciada. Dejé el botijo a mi lado y puse mi brazo sobre él como el que abraza a un amigo. Entonces advertí que en un asa estaba inscrita la letra Alpha, y en la otra la Omega.
Inmediatamente caí en una ensoñación, donde el botijo crecía hasta convertirse en un jarrón gigantesco con forma monstruosa, que, con los brazos en jarra me miraba fijamente. Lejos de dar miedo resultaba cómico.
Cuando me seccionó la garganta con una de sus asas desperté sobresaltado. Repito, desperté sobresaltado. Quise despertar. Volví a intentar despertar.¿Desperté?

 

 

 

 

 

Este relato está escrito para el Reto de escritura creativa #OrigiReto2019 que co-organizan Stiby (@Stiby2) y KATTY (@Musajue,), del cual podéis encontrar las bases, pegatinas, Ranking de participantes, cómo apuntarse y datos varios en esta entrada de mi blog (La Pluma Azul de KATTY) y en esta otra de Stiby (Solo uncapítulo más).

Enero (Microrrelato)
Título: Las Asas
Objetivo: 1-Haz que el protagonista principal del relato sea un botijo o un objeto maldito (o ambas), o que la historia se centre en él.
Objeto:  7-Una letra del alfabeto griego.
Caracteres: 971

Filed Under: microrrelatos

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