La Valquiria

Los​​ helicópteros​​ volaban​​ en​​ formación​​ y​​ la​​ Cabalgata​​ de​​ las​​ Valkirias​​ sonaba​​ a​​ todo​​ volumen​​ en​​ los​​ altavoces​​ instalados​​ en​​ sus​​ patas.​​ Sí,​​ el​​ Coronel​​ Lisardo​​ de​​ la​​ IV​​ región​​ de​​ Oriente​​ no​​ solo​​ era​​ un​​ psicópata,​​ sino​​ que​​ era​​ un​​ fanático​​ de​​ Apocalypse​​ Now.​​ Creía​​ que​​ la​​ música​​ haría​​ el​​ mismo​​ efecto​​ en​​ sus​​ enemigos​​ que​​ lo​​ que​​ había​​ visto​​ en​​ la​​ famosa​​ película​​ de​​ Coppola.​​ 

Pero​​ esa​​ no​​ era​​ su​​ única​​ obsesión​​ con​​ Wagner,​​ todas​​ las​​ mañanas​​ despertaba​​ a​​ su​​ tropa​​ a​​ las​​ cinco​​ en​​ punto,​​ con​​ otra​​ famosa​​ sinfonía​​ del​​ compositor​​ austríaco:​​ El​​ anillo​​ del​​ Nibelungo.​​ Tristán​​ e​​ Isolda​​ era​​ otra​​ melodía​​ que​​ resonaba​​ siempre​​ en​​ el​​ acuartelamiento​​ a​​ la​​ hora​​ del​​ rancho.​​ Nunca​​ se​​ supo​​ si​​ la​​ música​​ hacía​​ daño​​ al​​ enemigo,​​ lo​​ que​​ era​​ un​​ hecho​​ es​​ que​​ sí​​ se​​ lo​​ hacía​​ a​​ sus​​ propios​​ soldados.​​ 

Cuando​​ los​​ lugareños​​ vieron​​ llegar​​ la​​ horda​​ de​​ helicópteros,​​ huyeron​​ sin​​ control​​ a​​ cobijarse​​ en​​ sus​​ pequeñas​​ chozas​​ de​​ adobe​​ y​​ paja.​​ 

Todos​​ menos​​ ella.​​ 

Niurka​​ esperaba​​ agazapada​​ en​​ su​​ madriguera.​​ Un​​ agujero​​ excavado​​ en​​ una​​ pequeña​​ elevación​​ a​​ unos​​ doscientos​​ metros​​ de​​ los​​ límites​​ del​​ pueblo.​​ Desde​​ allí​​ podía​​ divisar​​ a​​ kilómetros​​ a​​ cualquier​​ enemigo​​ que​​ se​​ acercara​​ a​​ la​​ aldea​​ por​​ tierra​​ o​​ aire.​​ Tenía​​ apostadas​​ dos​​ ametralladoras,​​ el​​ famoso​​ AK-47;​​ y​​ el​​ destructor​​ de​​ pájaros,​​ que​​ se​​ había​​ ganado​​ el​​ sobrenombre​​ por​​ haber​​ liquidado​​ a​​ más​​ de​​ 30​​ helicópteros​​ en​​ aquella​​ guerra​​ sin​​ fin.​​ Técnicamente​​ era​​ un​​ Barret​​ M82A1.​​ Un​​ fúsil​​ de​​ proyectiles​​ del​​ calibre​​ 50.​​ Lo​​ consiguió​​ en​​ una​​ de​​ sus​​ «excursiones»​​ a​​ la​​ zona​​ enemiga.​​ 

Todo​​ un​​ caramelito. ​​​​ 

La​​ francotiradora​​ también​​ tenía​​ su​​ propia​​ música.​​ Se​​ hizo​​ con​​ un​​ viejo​​ iPod​​ que​​ una​​ de​​ sus​​ víctimas​​ portaba​​ en​​ un​​ bolsillo.​​ Le​​ limpió​​ un​​ poco​​ la​​ sangre​​ y​​ tras​​ pelearse​​ un​​ poco​​ con​​ el​​ arapatejo,​​ descubrió​​ como​​ usarlo.​​ De​​ esta​​ forma​​ empezó​​ a​​ disfutar​​ de​​ buen​​ rock​​ americano​​ de​​ los​​ sesenta​​ y​​ setenta.​​ Al​​ principio​​ le​​ pareció​​ ruido​​ del​​ infierno,​​ pero​​ después​​ disfrutó​​ de​​ temas​​ de​​ los​​ Who,​​ los​​ Rolling​​ y​​ The​​ Doors​​ entre​​ otros.​​ Descubrió​​ también​​ que​​ el​​ rock​​ le​​ ayudaba​​ a​​ mantener​​ la​​ calma​​ a​​ la​​ hora​​ de​​ apretar​​ el​​ gatillo.

Y​​ tenía​​ que​​ apretarlo​​ docenas​​ de​​ veces.​​ 

Wagner​​ contra​​ rock,​​ rock​​ contra​​ Wagner.​​ Un​​ duelo​​ que​​ habría​​ de​​ decidirse​​ en​​ menos​​ de​​ cinco​​ minutos​​ o​​ quizá​​ en​​ más​​ de​​ un​​ año.​​ Catorce​​ mese​​ llevaba​​ el​​ Coronel​​ Lisardo​​ en​​ aquella​​ tierra​​ dejada​​ de​​ la​​ mano​​ de​​ Dios.​​ Y​​ aquel​​ francotirador​​ que​​ daba​​ al​​ traste​​ con​​ más​​ de​​ la​​ mitad​​ de​​ sus​​ misiones​​ era​​ su​​ objetivo​​ primordial.​​ Era​​ un​​ buen​​ hijo​​ de​​ puta​​ y​​ un​​ cobarde,​​ que,​​ escondido,​​ era​​ capaz​​ de​​ acabar​​ con​​ las​​ vidas​​ de​​ decenas​​ de​​ sus​​ muchachos.​​ Y​​ gracias​​ a​​ un​​ informador​​ habían​​ descubierto​​ una​​ probable​​ ubicación.​​ 

Y​​ ese​​ maldito​​ destructor​​ de​​ pájaros.​​ 

El​​ Coronel,​​ que​​ ya​​ estaba​​ cansado​​ de​​ ese​​ bastardo,​​ había​​ pedido​​ refuerzos​​ al​​ puesto​​ de​​ mando​​ global.​​ Aquel​​ día,​​ en​​ lugar​​ de​​ los​​ cuatro​​ Black​​ Hawks​​ con​​ los​​ que​​ habitualmente​​ contaba,​​ marchaba​​ con​​ siete.​​ 

Casi​​ el​​ doble​​ joder,​​ no​​ podemos​​ fallar.

Ni​​ en​​ sus​​ más​​ remotas​​ pesadillas​​ sospechaba​​ que​​ Niurka​​ no​​ era​​ un​​ cobarde​​ hijo​​ de​​ puta,​​ sino​​ que​​ su​​ santa​​ madre​​ la​​ parió​​ con​​ un​​ par​​ de​​ ovarios.​​ Y​​ cuando​​ su​​ progenitoria​​ murió​​ entre​​ sus​​ brazos,​​ se​​ hizo​​ un​​ juramento​​ a​​ sí​​ misma.​​ Tan​​ solo​​ tenía​​ catorce​​ años.​​ Ahora​​ estaba​​ a​​ punto​​ de​​ cumplir​​ los​​ dieciséis,​​ toda​​ una​​ mujer​​ que​​ ya​​ debería​​ estar​​ casada.​​ 

Jódete​​ pàpa.​​ 

El​​ coronel​​ había​​ destruido​​ la​​ mitad​​ de​​ lo​​ que​​ ella​​ sentía​​ como​​ su​​ patria,​​ pero​​ todavía​​ no​​ había​​ atacado​​ su​​ pueblo​​ natal.​​ Y​​ no​​ estaba​​ dispuesta​​ a​​ consentirlo.​​ 

Ni​​ yo​​ ni​​ Janis​​ Joplin.​​ 

El​​ destructor​​ de​​ pájaros​​ tenía​​ ganas​​ de​​ disparar,​​ ella​​ lo​​ podía​​ sentir,​​ conversaba​​ con​​ él​​ y​​ le​​ tarareaba​​ sus​​ canciones​​ favoritas.​​ 

I​​ can´t​​ get​​ no…Satisfaction…

Ella​​ solo​​ sentía​​ se​​ sentía​​ satisfecha​​ cuando​​ veía​​ los​​ pájaros​​ caer.​​ Boom,​​ boom:​​ un​​ par​​ de​​ disparos,​​ uno​​ a​​ la​​ cola​​ y​​ otro​​ al​​ rotor​​ principal.​​ Suficiente.​​ Pero​​ ese​​ día​​ había​​ demasiados​​ Hawks, ​​​​ tenía​​ que​​ esperar​​ a​​ que​​ cambiaran​​ su​​ orientación,​​ y​​ quedar​​ a​​ su​​ espalda.​​ De​​ lo​​ contrario​​ revelaría​​ su​​ posición​​ y​​ eso​​ era​​ lo​​ último​​ que​​ deseaba.​​ 

Pero​​ los​​ helicópteros​​ empezaron​​ a​​ regar​​ de​​ fuego​​ la​​ aldea,​​ primero​​ con​​ proyectiles​​ incendiarios,​​ después​​ a​​ golpe​​ de​​ ametralladora.​​ Demasiados​​ cadáveres,​​ demasiada​​ destrucción.​​ 

Lisardo​​ disfrutaba​​ de​​ la​​ masacre​​ desde​​ la​​ retaguardia​​ del​​ escuadrón,​​ como​​ buen​​ jefe.​​ Quería​​ localizar​​ a​​ ese​​ sucio​​ perro​​ cobarde​​ con​​ rifle.​​ No​​ le​​ importaba​​ sacrificar​​ un​​ par​​ de​​ Black​​ Hawks​​ con​​ tal​​ de​​ econtrar​​ su​​ ratonera.​​ 

Aquí​​ se​​ viene​​ a​​ morir​​ ¡Qué​​ carajo!

Niurka​​ no​​ podía​​ tolerarlo​​ más,​​ los​​ muy​​ hijos​​ de​​ mala​​ madre​​ se​​ encaminaban​​ a​​ la​​ pequeña​​ escuela​​ del​​ pueblo.​​ Ella​​ intuía​​ que​​ en​​ ese​​ pájaro​​ de​​ la​​ retaguardia,​​ iba​​ un​​ pez​​ gordo.​​ Y​​ que​​ acechaba​​ esperando​​ un​​ error​​ suyo.​​ Pero​​ ese​​ era​​ su​​ pueblo​​ y​​ tenía​​ un​​ plan.​​ 

¡Muerde​​ el​​ polvo​​ pajarito!

Boom,​​ boom.​​ 

No​​ solía​​ fallar,​​ su​​ escasez​​ de​​ municiones​​ no​​ se​​ lo​​ permitía.​​ Y​​ no​​ lo​​ hizo.​​ Atravesó​​ el​​ rotor​​ y​​ la​​ cola​​ del​​ helicóptero​​ de​​ cabeza.​​ No​​ duraría​​ en​​ el​​ aire​​ más​​ de​​ un​​ minuto.​​ Y​​ además​​ hubo​​ suerte:​​ el​​ Hawk​​ dio​​ un​​ bandazo​​ al​​ ver​​ su​​ rotor​​ y​​ su​​ cola​​ inutilizados.​​ Y​​ chocó​​ con​​ el​​ otro​​ helicóptero​​ con​​ el​​ que​​ marchaba​​ en​​ formación.​​ Los​​ dos​​ acabaron​​ en​​ el​​ suelo.​​ La​​ escuela​​ estaba​​ a​​ salvo.

Por​​ el​​ momento.​​ 

«Te​​ tengo​​ bastardo»​​ El​​ Coronel​​ Lisardo​​ localizó​​ el​​ fogonazo​​ del​​ Barret,​​ y​​ dio​​ orden​​ por​​ radio​​ al​​ resto​​ del​​ escuadrón​​ de​​ atacar​​ la​​ posición.​​ Tres​​ Hawks​​ viraron​​ y​​ se​​ dirigieron​​ al​​ agujero​​ de​​ Niurka.​​ Seis​​ proyectiles​​ destrozaron​​ el​​ altozano​​ que​​ le​​ servía​​ de​​ refugio.​​ Una​​ gran​​ sonrisa​​ se​​ dibujó​​ en​​ el​​ rostro​​ del​​ coronel.​​ La​​ misma​​ sonrisa​​ que​​ iluminaba​​ la​​ cara​​ de​​ Niurka​​ en​​ ese​​ mismo​​ instante.​​ 

Boom,​​ boom.​​ 

Boom,​​ boom.

Boom,​​ boom.

Cola,​​ rotor.

Cola,​​ rotor.

Cola,​​ rotor.​​ 

Niurka​​ había​​ escapado​​ por​​ un​​ túnel​​ subterráneo​​ que​​ conducía​​ a​​ su​​ propia​​ casa.​​ Y​​ con​​ ella​​ los​​ 10​​ kilos​​ de​​ peso​​ del​​ Barret.​​ Cuando​​ los​​ tres​​ helicópteros​​ le​​ dieron​​ la​​ espalda,​​ acabó​​ con​​ ellos​​ al​​ ritmo​​ de​​ The​​ Doors.

«You​​ know​​ the​​ day​​ destroys​​ the​​ night

Night​​ divides​​ the​​ day

Tried​​ to​​ run,​​ tried​​ to​​ hide

Break​​ on​​ through​​ to​​ the​​ other​​ side»

Los​​ había​​ roto,​​ los​​ había​​ mandado​​ al​​ otro​​ lado​​ pero​​ todavía​​ quedaban​​ dos​​ pájaros​​ en​​ el​​ aire​​ y​​ uno​​ de​​ ellos​​ era​​ el​​ más​​ peligroso.​​ 

Lisardo​​ estaba​​ a​​ punto​​ del​​ colapso,​​ tan​​ ensimismado​​ en​​ su​​ supuesta​​ victoria​​ que​​ no​​ había​​ detectado​​ la​​ nueva​​ posición​​ de​​ Niurka.​​ 

—¿De​​ dónde​​ coño​​ han​​ venido​​ esos​​ disparos​​ capitán?—gritó​​ al​​ piloto.​​ 

—No​​ lo​​ he​​ podido​​ localizar,​​ mi​​ Coronel.

Gritó​​ lo​​ mismo​​ por​​ radio​​ pero​​ no​​ hubo​​ respuesta.​​ 

-Hawk​​ 6.​​ ¿De​​ dónde​​ han​​ venido​​ esos​​ disparos?

—No​​ lo​​ sé​​ Coro…

Boom.

Niurka​​ acababa​​ de​​ volar​​ la​​ cabeza​​ al​​ piloto​​ del​​ quinto​​ Hawk,​​ y​​ el​​ helicóptero​​ dio​​ también​​ un​​ bandazo​​ hasta​​ chocar​​ contra​​ el​​ del​​ Coronel.​​ El​​ golpe​​ fue​​ muy​​ fuerte​​ y​​ varios​​ soldados​​ cayeron​​ al​​ vacío.​​ La​​ fuerza​​ del​​ impacto​​ arrastró​​ a​​ los​​ dos​​ helicópteros.​​ Lisardo​​ no​​ paraba​​ de​​ maldecir​​ mientras​​ se​​ agarraba​​ con​​ fuerza​​ a​​ las​​ asideras​​ del​​ interior​​ para​​ no​​ caer​​ también.

Wagner​​ seguía​​ sonando​​ a​​ todo​​ volumen.​​ 

Y​​ no​​ se​​ detuvo​​ cuando​​ los​​ dos​​ helicópteros​​ impactaron​​ contra​​ el​​ suelo.​​ 

Hubo​​ una​​ explosión​​ en​​ el​​ Hawk​​ 6​​ que​​ provocó​​ un​​ incendio.​​ Las​​ llamas​​ se​​ propagaron​​ al​​ pájaro​​ del​​ coronel​​ que​​ yacía​​ atrapado​​ por​​ la​​ ametralladora,​​ descolgada​​ de​​ su​​ posición​​ de​​ seguridad.​​ Cuando​​ las​​ llamas​​ parecía​​ que​​ iban​​ a​​ comérsele,​​ apareció​​ el​​ copiloto​​ con​​ el​​ pequeño​​ extintor​​ que​​ llevan​​ todos​​ los​​ Hawks​​ y​​ apagó​​ parte​​ las​​ llamas.​​ 

—Ayúdeme​​ a​​ mover​​ la​​ ametralladora​​ mi​​ Coronel.​​ 

Con​​ la​​ ayuda​​ del​​ soldado​​ pudieron​​ levantarla​​ y​​ escapar​​ de​​ aquel​​ amasijo​​ de​​ hierro​​ y​​ fuego.​​ 

—Gracias​​ Sargento—dijo​​ el​​ coronel.​​ En​​ su​​ mirada​​ se​​ percibía​​ el​​ miedo,​​ un​​ miedo​​ al​​ que​​ no​​ estaba​​ acostumbrado

—No​​ hay​​ de​​ qué​​ mi​​ coronel,​​ es​​ mi​​ obligación.

—¿Informe​​ de​​ bajas?

—Solo​​ quedamos​​ usted​​ y…

Boom.

El​​ pecho​​ del​​ sargento​​ explotó​​ manchando​​ de​​ sangre​​ la​​ cara​​ del​​ coronel​​ que​​ observó​​ la​​ escena​​ sin​​ poder​​ reaccionar.​​ El​​ cuerpo​​ del​​ copiloto​​ cayó​​ sobre​​ él,​​ y​​ le​​ sujetó​​ como​​ pudo​​ antes​​ de​​ caer.​​ Miró​​ los​​ ojos​​ sin​​ vida​​ de​​ su​​ soldado​​ y​​ levantó​​ la​​ cabeza​​ donde​​ pudo​​ vislumbrar​​ la​​ figura​​ del​​ Cazador​​ de​​ pájaros.​​ 

Niurka​​ iba​​ cubierta​​ por​​ completo​​ con​​ su​​ fular​​ militar.​​ Cogió​​ el​​ rifle​​ con​​ las​​ dos​​ manos​​ y​​ lanzó​​ su​​ culata​​ a​​ la​​ cara​​ del​​ Coronel,​​ pero​​ este​​ paró​​ el​​ golpe​​ y​​ forcejeó​​ con​​ la​​ francotiradora.​​ A​​ su​​ lado​​ estaba​​ el​​ extintor​​ con​​ el​​ que​​ el​​ sargento​​ había​​ apagado​​ el​​ fuego,​​ lo​​ cogió​​ y​​ consiguió​​ golpear​​ a​​ Niurka​​ en​​ el​​ pecho,​​ tan​​ fuerte​​ que​​ soltó​​ el​​ rifle​​ y​​ cayó​​ hacia​​ atrás.​​ 

Lisardo​​ se​​ acercó​​ hasta​​ ella​​ y​​ le​​ propinó​​ una​​ patada​​ entre​​ las​​ piernas.​​ Niurka​​ se​​ retorció​​ dolorida,​​ pero​​ el​​ Coronel​​ esperaba​​ que​​ se​​ quejara​​ más​​ y​​ eso​​ le​​ extrañó.​​ 

Observó​​ el​​ rifle​​ con​​ admiración.

—Tienes​​ aquí​​ todo​​ un​​ juguetito​​ hijo​​ de​​ perra—dijo​​ el​​ coronel​​ sonriendo.​​ Lo​​ cogió​​ y​​ apuntó​​ hacia​​ Niurka​​ que​​ esperaba​​ en​​ el​​ suelo​​ su​​ muerte.​​ Ambos​​ cruzaron​​ sus​​ miradas​​ y​​ el​​ coronel​​ bajó​​ el​​ arma.

—¿Pero​​ qué​​ carajo?

Se​​ dirigó​​ hacia​​ la​​ mujer​​ y​​ le​​ propinó​​ otra​​ patada​​ en​​ los​​ genitales,​​ Niurka​​ apenas​​ se​​ inmutó​​ esta​​ vez.​​ El​​ coronel​​ se​​ agachó​​ y​​ le​​ quitó​​ el​​ fular,​​ y,​​ abriendo​​ los​​ ojos​​ como​​ platos,​​ gritó​​ y​​ maldijo​​ en​​ varias​​ lenguas​​ a​​ la​​ vez.

Es​​ lo​​ que​​ tiene​​ la​​ guerra,​​ se​​ mata​​ gente​​ pero​​ se​​ aprenden​​ idiomas.​​ 

Esos​​ segundos​​ fueron​​ suficientes​​ para​​ que​​ Niurka​​ propinara​​ una​​ patada​​ tan​​ violenta​​ en​​ la​​ rodila​​ del​​ coronel,​​ que​​ la​​ dobló​​ por​​ completo.​​ Los​​ gritos​​ del​​ militar​​ se​​ fundieron​​ con​​ los​​ alaridos​​ de​​ dolor​​ por​​ la​​ rodilla​​ destrozada.​​ Niurka​​ se​​ escabulló,​​ consiguió​​ ponerse​​ en​​ pie​​ y​​ le​​ propinó​​ otra​​ patada—mucho​​ más​​ efectiva​​ en​​ este​​ caso—en​​ los​​ genitales.

Lisardo​​ cayó​​ sobre​​ la​​ arena​​ que​​ tantas​​ veces​​ había​​ maldecido.​​ Niurka​​ recogió​​ el​​ rifle,​​ lo​​ cargó​​ y​​ apuntó​​ a​​ la​​ cabeza​​ del​​ coronel​​ que​​ aún​​ se​​ retorcía​​ en​​ el​​ suelo.​​ 

Pero​​ cambió​​ su​​ objetivo​​ y​​ disparó​​ contra​​ los​​ malditos​​ altavoces​​ donde​​ La​​ Valkiria​​ seguía​​ sonando.

Bye,​​ bye,​​ Richard.

Cogió​​ su​​ cuchillo​​ de​​ doble​​ filo,​​ y​​ se​​ tumbó​​ encima​​ del​​ Coronel​​ con​​ el​​ arma​​ sobre​​ su​​ cuello.​​ Lisardo​​ había​​ cambiado​​ sus​​ gemidos​​ de​​ dolor​​ por​​ una​​ de​​ sus​​ espeluznantes​​ sonrisas.​​ 

—¿Una​​ última​​ carcajada​​ antes​​ de​​ morir?

Lisardo​​ siguió​​ riendo,​​ pero​​ Niurka​​ pudo​​ mantener​​ su​​ sobriedad.​​ Aún​​ así​​ quería​​ saber​​ qué​​ causaba​​ la​​ risa​​ de​​ aquel​​ bastardo.​​ 

—Si​​ quieres​​ que​​ sea​​ rápido,​​ dime​​ de​​ qué​​ te​​ ríes.

—Si​​ caigo,​​ esto​​ se​​ convertirá​​ en​​ Hiroshima¡Zorra!¿Has​​ visto​​ la​​ setita​​ que​​ le​​ tiraron​​ a​​ los​​ japos​​ en​​ televisión?​​ ¿O​​ aquí​​ no​​ ha​​ llegado​​ aún​​ el​​ UHF?

Niurka​​ lo​​ excrutó,​​ estaba​​ noqueado,​​ su​​ rodilla​​ estaba​​ destrozada​​ y​​ tenía​​ magulladuras​​ por​​ todo​​ el​​ cuerpo.​​ No​​ suponía​​ una​​ amenaza.​​ 

—Usted​​ vuela​​ sobre​​ el​​ desierto​​ con​​ sus​​ pájaros,​​ pero​​ ¿lo​​ ha​​ cruzado​​ alguna​​ vez​​ a​​ pie?

Lisardo​​ dejó​​ de​​ sonreír.​​ Aquel​​ desierto​​ no​​ era​​ un​​ lugar​​ humano,​​ era​​ solo​​ para​​ los​​ alacranes​​ y​​ las​​ serpientes,​​ y​​ para​​ la​​ arena.​​ 

—Vamos​​ a​​ hacer​​ un​​ poco​​ de​​ turismo,​​ mi—Niurka​​ se​​ fijó​​ en​​ las​​ condecoraciones​​ del​​ militar—Coronel.​​ 

​​ Silbó​​ un​​ par​​ de​​ veces​​ y​​ se​​ acercaron​​ unos​​ muchachos​​ con​​ los​​ que​​ conversó.​​ Niurka​​ entablilló​​ con​​ la​​ ayuda​​ de​​ un​​ hierro​​ del​​ helicóptero​​ la​​ maltrecha​​ pierna​​ de​​ Lisardo​​ que​​ no​​ podía​​ mirarla​​ a​​ los​​ ojos.​​ Volvieron​​ los​​ muchachos​​ con​​ unos​​ camellos​​ cargados​​ de​​ agua​​ y​​ provisiones.​​ Con​​ su​​ ayuda,​​ subieron​​ al​​ coronel​​ a​​ uno​​ y​​ lo​​ ataron​​ con​​ fuerza.

—Bienvenido​​ a​​ mi​​ hogar​​ mi​​ Coronel.​​ 

Lisardo​​ quería​​ decir​​ algo​​ pero​​ era​​ incapaz.​​ No​​ quería​​ darle​​ el​​ gusto​​ a​​ esa​​ perra​​ de​​ verle​​ quejarse.​​ Se​​ limitó​​ a​​ apretar​​ sus​​ mandíbulas​​ y​​ a​​ cerrar​​ los​​ ojos.

Les​​ esperaba​​ un​​ largo​​ camino​​ por​​ el​​ desierto.​​ 

Niurka,​​ no​​ sabría​​ si​​ lograrían​​ cruzarlo.​​ Quería​​ cambiarlo​​ por​​ material​​ a​​ la​​ otra​​ guerrilla,​​ mucho​​ más​​ sanguinaria​​ si​​ cabe.​​ O​​ quizá​​ quería​​ cambiarlo​​ al​​ mando​​ general​​ del​​ propio​​ Coronel​​ por​​ alguno​​ de​​ sus​​ amigos​​ que​​ estaban​​ retenidos.​​ No​​ lo​​ había​​ decidido​​ aún.​​ 

Lo​​ que​​ sí​​ había​​ decidido​​ era​​ que​​ quería​​ ver​​ sufrir​​ a​​ ese​​ malnacido​​ aunque​​ fuera​​ lo​​ último​​ que​​ hiciera​​ en​​ su​​ vida.​​ 

Puso​​ en​​ el​​ iPod​​ Get​​ your​​ Filthy​​ Hands​​ of​​ my​​ Desert​​ de​​ Pink​​ Floyd,​​ y​​ se​​ adentró​​ en​​ su​​ mar​​ de​​ arena.​​ 

 

 

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Este relato está escrito para el Reto de escritura creativa #OrigiReto2019 que co-organizan Stiby (@Stiby2) y KATTY (@Musajue,), del cual podéis encontrar las bases, pegatinas, Ranking de participantes, cómo apuntarse y datos varios en esta entrada de mi blog (La Pluma Azul de KATTY) y en esta otra de Stiby (Solo uncapítulo más).

Febrero(Relato)
Título: La Valquiria
Objetivo: 3-Escribe un relato en el que la música tenga un papel importante.
Objeto:  25-Explosión nuclear, 8: extintor
Palabras: 2.014

Sus dientes

 

 

Robin​​ era​​ un​​ joven​​ zombi​​ de​​ clase​​ media.​​ Vivía​​ en​​ un​​ bonito​​ cementerio​​ de​​ Jaldabaoth,​​  junto​​ a​​ sus​​ padres​​ y​​ su​​ hermana.​​ No​​ disfrutaban​​ de​​ grandes​​ lujos​​ pero​​ nunca​​ les​​ faltaba​​ de​​ nada.​​ En​​ su​​ mesa​​ siempre​​ había​​ buenos​​ platos​​ de​​ sesos,​​ carne​​ putrefacta​​ de​​ calidad​​ y​​ algún​​ que​​ otro​​ globo​​ ocular.​​ Dormían​​ en​​ unas​​ espaciosas​​ tumbas​​ con​​ pocos​​ gusanos​​ y​​ con​​ gran​​ cantidad​​ de​​ ratas​​ que​​ cazaban​​ para​​ el​​ aperitivo.​​ Además,​​ tenía​​ grandes​​ amigos​​ que​​ siempre​​ estaban​​ a​​ su​​ lado,​​ con​​ los​​ que​​ disfrutaba​​ de​​ grandes​​ momentos​​ de​​ diversión​​ en​​ el​​ instituto​​ y​​ en​​ las​​ calles.​​ Siempre​​ estaba​​ dispuesto​​ a​​ ayudar​​ a​​ los​​ demás,​​ bien​​ fuera​​ con​​ las​​ tareas​​ académicas,​​ bien​​ con​​ la​​ búsqueda​​ de​​ seres​​ muertos​​ para​​ llenar​​ las​​ despensas​​ de​​ todo​​ el​​ pueblo.​​ Robin​​ era​​ considerado​​ como​​ uno​​ de​​ los​​ mejores​​ y​​ más​​ brillantes​​ zombis​​ de​​ Jaldabaoth.​​  

Pero​​ cuando​​ aparecieron​​ los​​ vivos,​​ todo​​ su​​ pequeño​​ universo​​ se​​ derrumbó.

 

Los​​ vivos​​ aparecieron​​ una​​ fría​​ mañana​​ de​​ verano,​​ y​​ su​​ impacto​​ destrozó​​ los​​ cimientos​​ de​​ sociedad​​ zombi.​​ Al​​ principio​​ deambulaban​​ solos​​ y​​ causaron​​ muy​​ pocos​​ problemas.​​ Tan​​ solo​​ querían​​ robar​​ los​​ dientes​​ de​​ los​​ zombis,​​ para​​ hacerse​​ dentaduras​​ y​​ poder​​ masticar​​ en​​ condiciones.​​ Los​​ vivos​​ llegaron​​ al​​ mundo​​ sin​​ dentadura.​​ Se​​ les​​ veía​​ por​​ todas​​ partes​​ chupando​​ frutas,​​ caramelos​​ o​​ cualquier​​ alimento​​ blando​​ que​​ se​​ encontraban​​ en​​ la​​ basura.​​ Era​​ realmente​​ asqueroso.

Pero​​ lo​​ peor​​ vino​​ cuando​​ se​​ organizaron​​ en​​ grupos.

Organizados,los​​ vivos​​ eran​​ capaces​​ de​​ arrasar​​ cementerios​​ con​​ decenas​​ de​​ familias​​ de​​ zombis.​​ Comenzaron​​ por​​ cortales​​ los​​ brazos​​ y​​ arrancarles​​ las​​ mandíbulas​​ enteras,​​ pero​​ después​​ descubrieron​​ su​​ punto​​ débil.El​​ que​​ acababa​​ con​​ cualquier​​ atisbo​​ de​​ vida​​ zombi​​ y​​ convertía​​ la​​ intervención​​ dental​​ más​​ fácil.​​ 

Y​​ entonces​​ se​​ vino​​ el​​ apocalipsis.

Jaldabaoth​​ era​​ un​​ lugar​​ tranquilo​​ donde​​ las​​ noticias​​ tardaban​​ en​​ llegar,​​ y​​ por​​ ende,​​ también​​ los​​ vivos.​​ Por​​ ello,​​ los​​ habitantes​​ del​​ lugar,​​ apenas​​ dieron​​ importancia​​ al​​ apocalipsis​​ vivo.

Hasta​​ que​​ sucedió​​ lo​​ inevitable.

 

Robin​​ jugaba​​ con​​ sus​​ amigos​​ en​​ una​​ morgue​​ en​​ ruinas.​​ Allí​​ estaban​​ Dunia,​​ Yeyo,​​ Luto​​ y​​ Siria.​​ Robin​​ estaba​​ enamorado​​ en​​ secreto​​ de​​ Siria.​​ Su​​ desgarrada​​ piel,​​ su​​ pelo​​ lacio​​ y​​ sucio,​​ su​​ vestido​​ de​​ novia​​ raído,​​ sus​​ ojos​​ inyectados​​ en​​ sangre​​ y​​ sobre​​ todo​​ sus​​ enormes​​ dientes​​ negros​​ ,​​ habían​​ sido​​ fuente​​ de​​ envidias​​ por​​ el​​ resto​​ de​​ las​​ chicas​​ del​​ instituto.​​ Pero​​ además​​ él​​ amaba​​ su​​ personalidad,​​ su​​ forma​​ de​​ mirarle​​ y​​ de​​ sonreír.​​ Habían​​ compartido​​ muchas​​ noches​​ juntos​​ y​​ una​​ de​​ ellas​​ estuvieron​​ a​​ punto​​ de​​ besarse.​​ La​​ timidez​​ de​​ ambos​​ se​​ lo​​ impidió.

Aquel​​ nefasto​​ día​​ estaban​​ jugando​​ a​​ pasarse​​ con​​ una​​ sola​​ mano​​ tarros​​ de​​ cerebros​​ en​​ formol.​​ A​​ quien​​ se​​ le​​ cayera,​​ debía​​ comérselo​​ entero.​​ A​​ pesar​​ de​​ ser​​ todo​​ un​​ manjar,​​ comerse​​ todo​​ un​​ cerebro​​ podría​​ provocarles​​ una​​ indigestión.​​ Y​​ una​​ indigestión​​ zombi​​ no​​ era​​ algo​​ agradable.

Estaban​​ tan​​ ensimismados​​ en​​ el​​ juego​​ que​​ no​​ les​​ vieron​​ venir.

—Dunia,¡cuidado!—gritó​​ Robin.

Dos​​ vivos​​ habían​​ aparecido​​ de​​ la​​ nada,​​ sujetaron​​ a​​ Dunia​​ por​​ cada​​ brazo,​​ y​​ un​​ tercero​​ clavó​​ un​​ hacha​​ en​​ su​​ cabeza.​​ Cayó​​ fulminada.

Los​​ demás​​ empezaron​​ a​​ correr​​ despavoridos,​​ pero​​ los​​ vivos​​ eran​​ más​​ rápidos​​ y​​ consiguieron​​ rodear​​ a​​ Siria.​​ Robin​​ se​​ abalanzó​​ sobre​​ el​​ vivo​​ que​​ portaba​​ el​​ hacha.​​ Consiguió​​ arrebatarsela,​​ pero​​ el​​ vivo​​ se​​ deshizo​​ de​​ él​​ con​​ un​​ fuerte​​ empujón​​ que​​ lo​​ tiró​​ al​​ suelo.​​ Aparecieron​​ tres​​ más,​​ que​​ rodearon​​ también​​ a​​ la​​ muchacha.​​ Yeyo​​ y​​ Luto​​ cogieron​​ a​​ Robin​​ de​​ los​​ brazos​​ y​​ tiraron​​ de​​ él​​ arrastrándolo.

—¡Dejadme,​​ tenemos​​ que​​ ayudarla!—dijo​​ tratando​​ de​​ escaparse​​ de​​ sus​​ amigos.

—Ya​​ es​​ tarde​​ Robin,​​ no​​ podemos​​ hacer​​ nada,​​ son​​ más​​ que​​ nosotros​​ y​​ van​​ armados—replicó​​ Luto​​ mientras​​ le​​ arrastraban​​ para​​ ponerle​​ a​​ salvo.

Los​​ gritos​​ de​​ Siria​​ percutieron​​ el​​ oído​​ de​​ Robin​​ y​​ le​​ sumieron​​ en​​ la​​ oscuridad.

Por​​ fortuna,​​ esos​​ vivos​​ estaban​​ de​​ paso​​ y​​ no​​ volvieron​​ a​​ causar​​ incidentes​​ en​​ Jaldabaoth.​​ Pero​​ ya​​ nada​​ fue​​ lo​​ mismo.​​ La​​ pandilla​​ de​​ amigos​​ se​​ había​​ disuelto,​​ y​​ Robin​​ no​​ podía​​ quitarse​​ de​​ la​​ cabeza​​ los​​ gritos​​ de​​ Siria.​​ Se​​ pasaba​​ día​​ y​​ noche​​ acurrucado​​ en​​ su​​ tumba,​​ y​​ su​​ familia​​ no​​ era​​ capaz​​ de​​ hacerle​​ reaccionar.

Dejó​​ de​​ comer.

Su​​ madre​​ estaba​​ desesperada​​ y​​ pidió​​ a​​ sus​​ amigos​​ que​​ fueran​​ a​​ ayudarle.​​ Yeyo​​ y​​ Luto​​ se​​ presentaron​​ en​​ el​​ cementerio​​ de​​ Robin.​​ E​​ iban​​ armados​​ con​​ huesos​​ a​​ los​​ que​​ habían​​ tallado​​ un​​ extremo​​ para​​ convertirlo​​ en​​ punta.​​ No​​ hizo​​ falta​​ decir​​ nada.​​ Los​​ tres​​ muchachos​​ salieron​​ a​​ cazar.

Y​​ cazaron.

 

Durante​​ la​​ siguiente​​ semana,​​ esperaron​​ agazapados​​ en​​ los​​ árboles​​ junto​​ a​​ la​​ carretera.​​ Cuando​​ algún​​ grupo​​ pequeño​​ de​​ vivos​​ tenía​​ la​​ mala​​ fortuna​​ de​​ perderse​​ por​​ allí,​​  los​​ masacraban.​​ Los​​ tres​​ amigos​​ se​​ dieron​​ festín​​ tras​​ festín​​ de​​ carne,​​ sesos​​ y​​ ojos​​ frescos.

Robin​​ estaba​​ cambiando,​​ esos​​ baños​​ de​​ sangre​​ le​​ hacían​​ olvidarse​​ momentáneamente​​ de​​ Siria.​​ Ya​​ no​​ recolectaban​​ animales​​ muertos,​​ ahora​​ recolectaban​​ personas​​ vivas​​ para​​ alimentar​​ a​​ sus​​ familias,​​ que,​​ si​​ bien​​ al​​ principio​​ mostraron​​ sus​​ reticencias,​​ poco​​ a​​ poco​​ se​​ empezaron​​ a​​ aficionar​​ a​​ la​​ carne​​ humana​​ fresca.Y​​ esa​​ afición​​ se​​ extendió​​ por​​ Jaldabaoth.

Los​​ zombis​​ decidieron​​ que​​ había​​ llegado​​ el​​ momento​​ de​​ contraatacar.​​ Con​​ Robin​​ como​​ líder,​​ se​​ organizaron​​ en​​ grupos​​ más​​ y​​ más​​ numerosos​​ ,​​ y​​ se​​ fueron​​ armando​​ cada​​ vez​​ más​​ y​​ mejor.​​ Así​​ dieron​​ caza​​ a​​ las,cada​​ vez​​ más​​ numerosas,​​ hordas​​ de​​ vivos​​ que​​ pasaban​​ junto​​ a​​ Jaldabaoth.

En​​ una​​ de​​ esas​​ orgías​​ de​​ sangre​​ reconocieron​​ a​​ los​​ atacantes​​ de​​ la​​ morgue.

—Mira​​ Robin,​​ esos​​ fueron​​ los​​ que​​ acabaron​​ son​​ Siria​​ y​​ Dunia—dijo​​ Yeyo.

—Son​​ ellos—confirmó​​ Luto.

—Es​​ él—Robin​​ señaló​​ al​​ vivo​​ que​​ había​​ acabado​​ con​​ el​​ cerebro​​ de​​ Dunia​​ de​​ un​​ hachazo​​ y​​ que​​ probablemente​​ habría​​ hecho​​ lo​​ mismo​​ con​​ el​​ de​​ Siria.

Robin​​ sintió​​ unas​​ enormes​​ ganas​​ de​​ venganza,​​ pero​​ había​​ algo​​ que​​ le​​ paralizaba.​​ Cuando​​ vio​​ los​​ dientes​​ de​​ Siria​​ en​​ la​​ boca​​ de​​ ese​​ vivo,​​ la​​ ira​​ estalló​​ dentro​​ de​​ él​​ y​​ atacó​​ con​​ dureza.​​ Se​​ lanzó​​ contra​​ el​​ vivo​​ y​​ tras​​ una​​ breve​​ pelea​​ Robin​​ pudo​​ ponerse​​ encima​​ suya​​ e​​ inmovilizarlo.​​ Levantó​​ su​​ hueso​​ y​​ se​​ dispuso​​ a​​ clavárselo​​ en​​ el​​ pecho.​​ Pero​​ se​​ detuvo,​​ a​​ escasos​​ centímetros​​ de​​ su​​ esternón;​​ los​​ dientes​​ de​​ Siria​​ no​​ podían​​ acabar​​ así.

Le​​ mordió​​ en​​ la​​ carótida​​ y​​ le​​ dejó​​ desangrarse​​ hasta​​ morir.

Entre​​ los​​ tres​​ amigos​​ llevaron​​ el​​ cadáver​​ al​​ pueblo​​ y​​ lo​​ metieron​​ en​​ una​​ profunda​​ tumba​​ abierta.

El​​ vivo​​ volvió.

El​​ vivo​​ cambió.

 

—¿Te​​ gusta?—dijo​​ Robin​​ cuando​​ despertó.

El​​ no-vivo​​ se​​ miró​​ las​​ manos,​​ los​​ brazos​​ y​​ el​​ resto​​ del​​ cuerpo.​​ Se​​ sintió​​ confuso,​​ aturdido,​​ pero​​ enseguida​​ comprendió​​ lo​​ que​​ había​​ sucedido.

Y​​ sonrió.

Y​​ Robin​​ reconoció​​ en​​ él​​ la​​ sonrisa​​ de​​ Siria.

—¿Crees​​ que​​ me​​ voy​​ a​​ poner​​ a​​ llorar​​ o​​ a​​ lamentarme?—contestó—.Tengo​​ hambre—.​​ El​​ no-vivo​​ trató​​ de​​ incorporarse​​ y​​ salir​​ de​​ la​​ tumba,​​ pero​​ Robin​​ le​​ golpeó​​ con​​ un​​ enorme​​ hueso​​ y​​ cayó​​ hasta​​ el​​ fondo.

—Tú​​ no—le​​ dijo​​ muy​​ serio—.Permanecerás​​ en​​ tu​​ tumba​​ y​​ solo​​ comerás​​ gusanos​​ y​​ ratas.​​ Si​​ sales,​​ acabaremos​​ contigo.​​ Gracias​​ a​​ ti,​​ sabemos​​ cómo.​​ 

El​​ vivo​​ se​​ estremeció​​ al​​ oír​​ aquellas​​ palabras,​​ volvió​​ a​​ intentar​​ subir​​ pero​​ tanto​​ Yeyo​​ como​​ Luto​​ se​​ unieron​​ a​​ Robin​​ amenazantes.​​ No​​ podía​​ hacer​​ nada.

El​​ mundo​​ había​​ cambiado,​​ y​​ Robin​​ aceptó​​ que​​ habría​​ que​​ luchar.​​ Habría​​ más​​ vivos​​ como​​ ese​​ hombre​​ y​​ todos​​ acabarían​​ muertos​​ o​​ no-vivos.

El​​ no-vivo​​ volvió​​ a​​ mirar​​ a​​ Robin​​ y​​ abrió​​ su​​ gran​​ boca,​​ esta​​ vez​​ para​​ gritar​​ con​​ todas​​ su​​ fuerzas.

Y​​ Robin​​ no​​ supo​​ si​​ sentirse​​ feliz​​ o​​ triste​​ al​​ ver​​ aquellos​​ bonitos​​ dientes​​ negros.

 

Este relato está escrito para el Reto de escritura creativa #OrigiReto2019 que co-organizan Stiby (@Stiby2) y KATTY (@Musajue,), del cual podéis encontrar las bases, pegatinas, Ranking de participantes, cómo apuntarse y datos varios en esta entrada de mi blog (La Pluma Azul de KATTY) y en esta otra de Stiby (Solo uncapítulo más).

Enero (Relato)
Título: Sus dientes
Objetivo: 1-Zombis
Objeto:  26-Vestido de novia, 34: resurrección
Palabras: 1.234