Relatos de misterio de Zarzo Escribano

Sábado por la tarde, hora punta en el centro comercial. Mariana camina con sus dos hijos que llevan sendos helados en las manos. Por fin les ve sonreír después de mucho tiempo. Mucho tiempo de gritos, peleas y golpes. 

Están tan felices que no han advertido la algarabía a sus espaldas. Decenas de personas corren despavoridas en todas direcciones. Entonces Mariana escucha los primeros disparos. Gira lentamente su cabeza y ve, a lo lejos, una figura humana que podría ser él. 

Está disparando a discreción a todo el que se le cruza. Varios cuerpos caen abatidos a su lado. Cuando cree reconocerla sentada en un banco del centro comercial junto a sus dos hijos, se cruzan sus miradas. 

Ambos saben lo que va a ocurrir. 

Ella ya no tiene tiempo de huir llevándose a las criaturas que han dejado de comer helado para mirar cómo su padre asesina gente. El padre, llega hasta ellos. Mira a los chiquillos que no entienden, o al menos eso parece, lo que ocurre. Mira a Mariana. Ella les tapa los ojos a esos niños, que ya no serán niños nunca más, y cierra los suyos esperando lo peor. 

El padre dispara, pero no se oye ningún ruido. Vuelve a hacerlo y nada. Mariana abre los ojos. La pistola parece no tener más balas. Entonces el padre grita y busca en sus bolsillos. Mariana reacciona y se abalanza sobre él gritando y pidiendo ayuda. 

Un guarda de seguridad y otra mujer acuden y consiguen reducir al padre. El guarda le pone las esposas y le sienta en el banco mientras llama la policía. 

—¿Y la pistola? —pregunta el vigilante. 

Mariana y la otra mujer se encogen de hombros. 

—Roberto, Jorge, venid aquí, por favor —grita Mariana a sus hijos, que se habían desperdigado.

Jorge, el mayor, se acerca al padre. 

—Papá, ¿estabas jugando a las películas de disparos, no? —Él, desde el suelo, lo mira con lágrimas en los ojos—. Creo que he arreglado tu pistola —Jorge, que ha cogido el arma, la muestra.

El vigilante y la madre se levantan, asustados. El padre responde:

—Hijo, ya nada importa.

 El niño le dispara a bocajarro.

—Sí que importa, papá —sentencia el pequeño. 

 

 

 

 

 

Su barriga no me dejaba ver la sangre que manchaba los azulejos y la bañera.

—!No! —gritó Alfred—. Mal, Tony.  El cuchillo se coge así —Le arrebató la falsa daga a Anthony y la colocó con la hoja apuntando hacia abajo. Hizo tres o cuatro movimientos violentos, con saña, como si apuñalase de verdad a Janet—. No se puede cambiar la historia del cine con esa falta de decisión.

La historia del cine… Este hombre y su obsesión por el celuloide.

Y por el crimen.

¿Cómo le cuento yo ahora que tiene que ponerse a dieta?

Su reciente analítica no permite ni un minuto más a este ritmo de peso y volumen de ingesta de comida. Míralo, si es que eso no es una barriga, es un tonel lleno de cerveza. Y él dale que te pego con la escenita de la ducha. Me juego el cuello a que es por tener a la rubia todo el tiempo desnuda. Lo veo en su cara, esa que dicen que es el espejo del…

—¡Alma!

Pegué un brinco al escuchar mi nombre.

—¿Qué pasa?

—Vamos a rodar una nueva toma. ¿En qué estás pensando? —me recriminó mi orondo esposo. Yo no estaba pendiente de la dichosa nueva toma. Alfred pidió que limpiaran la bañera al completo, para empezar desde cero.

—¡Violencia homicida! —exigió.

«Un homicidio es lo que va a cometer tu obesidad contigo, Alfredito.  El colesterol y el estrés van a destruirte»

Repetimos la escena hasta treinta veces. Treinta tomas, que luego tuve que organizar yo, como siempre, para que mi marido no pasara mucho tiempo sentado montando las escenas de sus films. Esa es otra: se pega todo el día sentado, leyendo o viendo películas. Mira que compramos una casa con piscina para que hiciera algo de ejercicio, pero ni por esas.

—Nos estamos jugando nuestro patrimonio, Alma —me dijo camino de casa después de aquel tortuoso día de rodaje—. Para un momento, Robert —pidió al chófer, que detuvo el vehículo junto a un Taco Bell.

Alfred se bajó del coche sin escuchar mis protestas. Se tuvo que agarrar con fuerza a la puerta y, después de dos intentos, consiguió elevar su culo y trepar hasta la acera. Caminó, ignorando a la gente que le miraba, se puso en la cola de la taquería y varias personas le cedieron el turno, cosa que él, lejos de negarse, agradeció.

Cuando volvió al coche ya había dado un mordisco a un taco y la grasa le resbalaba por sus hinchados pulgares. Me ofreció uno. Le ignoré y esperé a llegar a casa para soltar yo mis tacos.

—Come algo, mujer —dijo con la boca llena, sentado a la mesa de la cocina.

Yo me movía de un lado para otro, tocando el sobre con el resultado de la analítica.

—Alma, tenemos que hablar —dijo. Me di la vuelta y advertí cómo se limpiaba la grasa del belfo—. La escena de la ducha tiene que quedar perfecta. Mañana vas a visionar tú el positivado…

—Alfred —interrumpí. Saqué el sobre de mi bolsillo, lo puse encima de la mesa y, con un empujón de mi dedo índice, se lo acerqué.

—¿Un cheque de la Paramount? —bromeó.

—Ábrelo, por favor.

—Antes dime si me has escuchado lo de la escena de hoy…

—Sí lo he hecho —volví a interrumpirlo, alzando la voz, nerviosa, impaciente.

Después de alguna protesta, abrió el sobre y leyó con un bisbiseo propio del que no otorga importancia a las cosas. Dobló el papel y, con precisión milimétrica, lo introdujo de nuevo en el sobre y me lo devolvió.

—Cuando acabe el rodaje, hablaremos de esto, querida. Mientras tanto te cuento el plan de lo que queda de semana…

No le dejé terminar, me di la vuelta y me fui al dormitorio. Creí escuchar a lo lejos, otra vez, algo sobre cambiar la historia del cine.

El resto de la semana fue terrorífico. Y no solo por visionar la escena de la ducha donde, efectivamente, Janet salía desnuda en algunas de las tomas. Además, tenía que trasladarme del set de rodaje a la sala de montaje todos los días. Alfred, en lugar de delegar en mí, como había pedido, se venía conmigo después de rodar.

Y seguía comiendo.

Y bebiendo.

¿Qué ocurrió?

Lo que tenía que ocurrir.

Una tarde, después de una discusión con Vera en una escena intrascendente, se encerró en su despacho. Se bebió un par de whiskies y acabó, redondo, en el suelo. Cuando el guarda de seguridad rompió la puerta para entrar, estaba bocarriba y con la camisa subida, dejando a la vista su enorme panza. Panza que, ya en el hospital, yo le acariciaba con ternura. Pese a que en algún momento sentí ganas de apuñalársela. Aunque solo fuera para reducir su volumen.

—Alma —susurró. Le tomé la mano—. No podemos parar el rodaje.

Le apreté con fuerza, y le susurré al oído un par de cositas.

La primera: yo le sustituiría rodando algunos recursos de la casa misteriosa que todavía faltaban por rodar.

La segunda no tuve ni que decírsela, tan solo le acaricié, más fuerte, la tripa y le miré a los ojos.

Él puso su otra mano junto a la mía, sobre su barriga, y me miró como el niño enfermo que mira a su madre cuando le quita el termómetro y sabe que se tiene que tomar la medicina.

 

©Zarzo Escribano 2023

 

 

José Luis caminaba con prisa. Los cinco grados del termómetro y la neblina que se había formado entre las calles de la ciudad invitaban a mover el sistema locomotor con rapidez. Tenía que llegar al metro antes de que lo cerraran: solo le quedaban diez minutos para que pasase el último convoy nocturno.

Cuando dobló la esquina que le llevaba a la plaza creía que lo había logrado, pero entonces un coche, negro, se detuvo delante de él cuando se disponía a cruzar la calle. Dos tipos con mascarilla y gorra salieron del vehículo, le dieron dos puñetazos en la cara y dos en el estómago y lo metieron a la fuerza en el asiento trasero.

Una vez dentro, otro golpe en la sien le terminó de aturdir y cayó en un duermevela extraño, como si tuviera una resaca después de una boda. En ese estado de semiinconsciencia sintió que alguien lo desnudaba, lo ataba y le ponía un trapo en la boca.

Cuando recobró la consciencia plena, despertó como el que despierta en una película de terror: desnudo, amordazado y atado con bridas a una silla metálica. Distinguió la puerta de lo que debía de ser un garaje de algún chalé, porque también había una moto de cross, utensilios de jardinería y una mesa de ping-pong plegada.

—José Luis Barbastro —dijo una voz a su espalda, justo antes de quitarle la mordaza.

—¿Quién es? ¿Por qué me han traído aquí?

—¿José Luis Barbastro? —Insistió.

—Soy yo, ¿qué pasa? —Por respuesta solo recibió un tremendo golpe en el cogote: una colleja con tanta violencia como si se la hubiera dado un monstruo con una mano de más de un metro—. ¿Por qué me pega? —Sollozó.

Escuchó algo arrastrarse en el suelo. Después le dieron la vuelta a la silla y descubrió, con cierto miedo, que lo que arrastraban era una bañera enorme en la que, con alta probabilidad, cabría una persona de casi un metro ochenta.

Una silueta se le aproximó y le pegó otra bofetada, esta vez en la cara que le volvió a arrancar lágrimas y quejidos al secuestrado.

—Llora, que más lloraba mi hija, ¡hijo de la gran puta!

—¡Yo no he hecho nada! —gritó José Luis entre lágrimas.

Otras dos bofetadas y un susurro que lo llamaba cobarde fueron la respuesta. José Luis descubrió que había dos personas más en el garaje. Vio como llenaban la bañera con una garrafa de un líquido que no supo identificar a simple vista. Lo hizo luego, cuando el olor penetrante del vinagre le llegó a su nariz.

Eso no le estremeció, lo que sí lo hizo fue advertir el cúter que portaba en la mano el que le había golpeado. Cuando el tipo se agachó y vio que llevaba guantes con la mano que sujetaba el cúter, se meó encima.

 

A unos dos kilómetros de allí, Julia se acababa de despertar. Había recibido un mensaje en el móvil que desearía no haber recibido nunca. Eran las cuatro de la madrugada y había dormido más bien poco. Cuando leyó el mensaje, escribió de vuelta preguntando si estaba completamente seguro de lo que le decía. Mientras, y por si acaso, se vistió con los mismos vaqueros que había usado el día anterior y con la misma camiseta. Cuando terminó de hacerlo recibió un nuevo mensaje asegurando la certeza de la información. «Tan cierto como que tu marido y los que le acompañan morirán algún día».

Se le encogió el estómago a Julia. Ella era consciente lo que estaba sucediendo en el garaje de sus amigos, a dos kilómetros de allí.

Consciente y cómplice.

Se acercó a la habitación de su hija mayor y le susurró al oído que tenía que salir urgente al trabajo, que se encargara ella de llevar a su hermana al instituto. La joven protestó, dijo un «que sí» y se hizo un ovillo con la manta.

Julia se acercó, antes de irse, a la habitación de su hija pequeña. Dormía. La medicación que tomaba le permitían conciliar un sueño profundo, sin pesadillas, después de varios meses en vela. La lágrima que recorrió la mejilla de Julia se depositó en el suelo, junto a un calcetín sucio de su hija.

Salió corriendo como un ladrón en la noche.

 

La silueta agarró los testículos de José Luis con fuerza. Los guantes mitigaban, en parte, el asco que sentía. No por tocar los huevos de otro hombre, sino porque no podía quitarse de su mente que aquel aparato reproductor masculino había profanado el de su hija, virgen hasta ese momento, y que el tipo había salido impune porque nadie pudo identificarlo ni sus restos genéticos constaban en las bases de datos de la policía.

Impune hasta ese momento en el que José Luis era el culpable que ellos habían estado buscando.

Su impunidad moriría en unas horas. La silueta, de nombre Mario, no disfrutaba de aquello como suponía que lo iba a hacer. Había mascado su venganza durante semanas. Había imaginado todo lo que haría a aquel despojo humano cuando lo tuviera a su merced. Y esa maquinación de venganza le daba cierto placer mezclado con rabia.

Ahora no lo estaba disfrutando y además estaba bloqueado.

—Vamos, córtasela al hijo de puta —dijo uno de sus ayudantes.

—Sí, joder, córtesela antes de que se mee otra vez.

José Luis se retorcía de dolor en la silla. Después de mearse le habían propinado todo tipo de golpes: en la cabeza, en el estómago, en las piernas y también en sus partes. La mordaza que le habían vuelto a colocar le impedía suplicar más.

Mario llevó la hoja del cúter a la zona genital de José Luis. Dudaba si cortarle de cuajo los huevos y la polla, o solo esta última.

Dudaba mucho. Tanto que agotó la paciencia de sus compinches.

—Vamos, joder, si no lo haces tú lo hago yo —gritó el más atrevido de los dos.

Mario tomó una decisión, posiblemente la mejor que pudo tomar. O no. No cortó ningún genital, sino que cortó las bridas de José Luis. Pidió ayuda a sus compañeros.

—Antes de hacerlo vamos a divertirnos un poco.

Los otros dos se permitieron sonreír. Le dieron varios puñetazos a José Luis para «dejarlo suave». Lo tomaron entre los tres y lo metieron en la bañera hasta los topes de vinagre. Cuando ya estaba dentro, Mario volvió a empuñar el cúter, tomó el pie derecho del secuestrado, y le seccionó el tendón de Aquiles.

Los alaridos del secuestrado traspasaron la mordaza, y para sofocarlos le metieron la cabeza en la bañera. Volvieron a golpearlo para que se callara. José Luis se desmayó. Entonces Mario cogió uno de los sacos de sal que habían transportado hasta allí, usó el cúter para abrirlo, y lo vertió en la bañera.

Despertaron a José Luis con bofetadas y con agua fría.

Volvieron a hacerle diversos cortes en partes de su anatomía: corva, axila, oreja… Todas ellas con muchas terminaciones nerviosas que hicieron que el hombre se desmayara una y otra vez. El vinagre y la sal agudizaban el dolor y, también, evitaban que se desangrara. 

Después de una hora de tortura uno de los ayudantes de Mario protestó.

—Ya es hora, no ¿Mario? Hazlo o lo hago yo, en serio. Tenemos que irnos y recoger todo esto antes de que amanezca.

Mario asintió. Había tomado la segunda decisión: la que implicaba la zona de corte.

José Luis volvía a estar inconsciente.

—Despertadlo, tiene que verlo.

Los otros dos lo intentaron, le tiraron cubos de agua y le dieron varias bofetadas. No lo consiguieron.

—¿Está muerto? —Preguntó Mario.

—No creo, mira, mueve los labios.

Mario, entonces, se acercó al oído de José Luis. Le susurró algo que hizo que abriera los ojos. Los abrió mucho y se encontró con las manos de sus captores apretando, otra vez, sus testículos. Mario acercó el cúter y se dispuso a seccionar.

En ese momento unos golpes se escucharon en la puerta del garaje. Los tres hombres se asustaron y José Luis vio una oportunidad de salir vivo de allí. Intentó gritar, pero Mario le dio un puñetazo en la cara que le reventó la nariz.

—Abridme, soy Julia, soy yo —gritó la mujer de Mario.

Los tres hombres se miraron. Uno de ellos se dispuso a abrir. Pero Mario lo detuvo.

—No —y señaló a José Luis, que intentaba quitarse la mordaza.

Mario le propinó un corte en el antebrazo y el hombre desistió de su misión. Se abandonó a su suerte. Mario tomó el miembro del hombre. Había llegado el momento.

Miró a sus dos ayudantes antes de hacerlo. Ellos movieron la cabeza arriba y abajo, y sujetaron a José Luis

El cúter se aproximó a los genitales del supuesto violador.

En ese momento un coche arrolló la puerta de entrada y se coló en el garaje arrasando con lo que había a su paso. Se detuvo a escasos centímetros de la bañera en el que se perpetraba la tortura. Julia se bajó del coche, chilló que pararan, que estaban equivocados.

Llevaba el móvil en la mano y enseñó el mensaje que su amigo en la policía le había mandado. Volvió a chillar, llorando, exigiendo que pararan, que aquel hombre no era el violador de su hija.

Mario la miró y también rompió a llorar.

¿Era demasiado tarde?